MARCADA POR EL FUEGO POR FANNY JEM WONG

CONSTRUIR UN REINO POR FANNY JEM WONG

2011-09-15T00:42:00.000-07:00

CONSTRUIR UN REINO POR FANNY JEM WONG

Existen muchas formas de construir un reino, hace varios años emprendí la tarea. A veces parecía inagotable... Le ofrende mis sueños… deje en ello la vida…..A nadie pareció importarle… y a mí menos.

A sabiendas de lo que hacía, me transforme en parte de las estructuras de mi creación, en un fantasma en búsqueda de cumplir un solo objetivo, eternizar sus letras.
Hoy afirmo que no lo conseguí, pero al menos lo intente. Mis poesías solo fueron letras….letras… letras muertas… antes de haberlas parido…
Había momentos en los que pensaba –

-Que fácil sería derrumbar todo esto, el dolor enloquecía la mente, los ojos no veían, a pesar de ello aprendí a respirar hondo y a detener el puño.

En ocasiones eran otras las manos que borraban en un segundo todo lo avanzado, las estructuras intermitentes a veces desaparecen así y sin previo aviso y ves caer lo que tanto esfuerzo te costo levantar.

Años dedique mi pequeña existencia solo a esto edificar mi ciudad de letras. Desgastando en ocasiones mucho más allá de lo humanamente permitido todas mis energías…. Logre construir casa tras casa, palacio tras palacio, carreteras, túneles, murallas, infernales laberintos y de cuando en cuando, fastuosos jardines, fértiles huertos, estanques de aguas cálidas, oasis placenteros…. Pero nada… nada….me fue suficiente.

No conforme con ello, tejí pacientemente noche tras noche, día tras día una enorme red de conexiones, debía llegar a Roma ese era el objetivo. Hoy creo que elegí la muerte y no la vida.

Me pregunto -¿Si valió o no la pena… si algunos de mis hijos sobrevivirán a mí?
Vestí mi reino de espejos, pinté paredes con lágrimas, alimente con linfa y demás fluidos el calor del fuego de cada una de mis casas .Los invadí de miles de fotografías, de recuerdos, detuve los relojes y los colgué en un alambre para así congelar las horas.
Mi real ciudad de luces intermitente, tan fuerte y tan frágil a la vez, construida por mí para refugiar a mi amor por siglos.

Entre sus muros me vestí de ira, me revolqué en el dolor, vomite entrañas, parí mis hijos muertos pero también coseche flores, escuche cantar sirenas, vi fornicar a la pluma y al tintero…Cuántas imágenes…cuántas…atropellándose una tras otra, pugnando por obtener un lugar…otras solo se estrellaban contra mi cráneo y allí están todavía.

Hoy reconozco que soy, lo que soy por todo lo que he vivido… De nada me arrepiento…esto fue, es y será mi por siempre mi reino…

Cuando yo no esté quedarán mis versos…
Mi poesía soy yo

JEM WONG
LIMA – PERÚ
25-11-2009
“A veces cuando se pierde se gana”

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: FIGURAS

2011-09-14T12:01:00.000-07:00

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: FIGURAS

FIGURAS

Digo yo sin mediar más recursos:
“No me despido para irme sino para volver”
Y quizá esta figura sea un juego de palabras
para el lector apremiado por el tiempo
Y un impacto inmerecido alce elogios
de formalidades y costumbres
de las que poco interesan.
Porque ya construí una vivienda traslativa
fundiendo la sangre del hambre y la miseria
y un chaleco de espanto para vestir a mi alma
y una corbata de ira que anudé a mi consciencia.
No, no me despido para irme sino para volver
Han quedado huellas que aun no he recorrido
y en el polen de una acacia hay unos labios
que esperan a mi boca para besar la greda.
Tal vez, lector amigo que te frenas
puedas comprender que ésta figura
es el eco irracional de tanta pena
de un mundo que abre heridas…
que abre heridas y no las cierra.
Quizá puedas comprender
que soy un heredero de criptas
y en el pórtico del sol
arde sin consuelo éste poema.
Perdón lector amigo
tal vez nunca lo entiendas
pero es verdad:
No me despido para irme sino para volver
porque en el talón del tiempo
aun golpea una estación de regresos
y tengo las uñas sucias de tanto arañar la tierra.

Walter Faila
Publicado por Walter Faila en 08:19

A MIS AMIGOS GRACIAS POR FANNY JEM WONG.wmv

2011-07-31T08:19:00.001-07:00

De FANNY JEM WONG 15-06-2011 -29-07-2011

Mario H. Russo - NOCTURNO A ROSARIO

2011-07-30T23:12:00.000-07:00

AUTOR: MANUEL ACUÑA:

Médico y poeta, nació en la ciudad de Saltillo, Coahuila, el 27 de agosto de 1849. Vivió en una época en que la sociedad mexicana era dominada por una intelectualidad filosófico-positivista, además de una tendencia romántica en la poesía. Hijo de Francisco Acuña y Refugio Narro. Recibió de sus padres las primeras letras. Estudia posteriormente en el Colegio Josefino de la ciudad de Saltillo y alrededor de 1865 se trasladó a la México, donde ingresó en calidad de alumno interno al Colegio de San Ildefonso, donde estudia Matemáticas, Latín, Francés y Filosofía. Posteriormente, en enero de 1868 inicia sus estudios en la Escuela de Medicina. Fue un estudiante distinguido aunque inconstante. Cuando muere, en 1873 sólo había concluido el cuarto año de su carrera. En los primeros meses de sus estudios médicos vivía en un humilde cuarto del ex-convento de Santa Brígida, de donde se trasladó al cuarto número 13 de corredor bajo del segundo patio de la Escuela de Medicina, el mismo, que años antes habitara otro infortunado poeta mexicano, Juan Díaz Covarrubias

¿Qué era lo que pasaba por su mente o por su atribulado corazón aquel 6 de diciembre de 1873? Es un secreto que se llevó a la tumba luego de ingerir cianuro de potasio para cortar su existencia. El cadáver del poeta, de cuyos cerrados ojos, se dice, estuvieron brotando lágrimas según él mismo lo había anticipado:

"como deben llorar en la última hora
los inmóviles párpados de un muerto"

Barcos de papel: Los descensos de Virginia y James

2011-07-27T11:49:00.000-07:00

Barcos de papel: Los descensos de Virginia y James: "Ilustración: Orlandoto Ambos escritores comparten —además del año de su muerte— la orgullosa manufactura de revolucionar la novela Una ..."

Zona Cítrica: Teatro: Delirando

2011-07-25T23:25:00.000-07:00

Zona Cítrica: Teatro: Delirando: "Texto: Libertad Morales Salamanca Carromato de Feria, de aquellos que recorrían la vasta España para llevar el teatro a todos sus rincon..."

Juana de Ibarbourou

2011-07-17T05:14:00.000-07:00

De FANNY JEM WONG POETAS DEL MUNDO

Juana de Ibarbourou

Poeta uruguaya nacida en Melo en 1892.
Desde muy joven empezó a publicar los primeros poemas bajo el seudónimo de Juanita de Ybar,
los cuales fueron compilados en su primer libro, «Lenguas de Diamante», obra que la lanzó a la más resonante fama.

Su estilo inicial fue apasionado y sensual dentro de la órbita modernista, vinculándose luego al vanguardismo.

Su verso, con el paso del tiempo, ganó serenidad y melancolía, haciéndola alcanzar el Premio Nacional de Literatura en el año de 1959. Falleció en 1979

Amémonos

Bajo las alas rosa de este laurel florido,
amémonos. El viejo y eterno lampadario
de la luna ha encendido su fulgor milenario
y este rincón de hierba tiene calor de nido.

Amémonos. Acaso haya un fauno escondido
junto al tronco del dulce laurel hospitalario
y llore al encontrarse sin amor, solitario,
mirando nuestro idilio frente al prado dormido.

Amémonos. La noche clara, aromosa y mística
tiene no sé qué suave dulzura cabalística.
Somos grandes y solos sobre el haz de los campos

y se aman las luciérnagas entre nuestros cabellos,
con estremecimientos breves como destellos
de vagas esmeraldas y extraños crisolampos.

Amor

El amor es fragante como un ramo de rosas.
Amando, se poseen todas las primaveras.
Eros trae en su aljaba las flores olorosas
de todas las umbrías y todas las praderas.

Cuando viene a mi lecho trae aroma de esteros,
de salvajes corolas y tréboles jugosos.
¡Efluvios ardorosos de nidos de jilgueros,
ocultos en los gajos de los ceibos frondosos!

¡Toda mi joven carne se impregna de esa esencia!
Perfume de floridas y agrestes primaveras
queda en mi piel morena de ardiente transparencia

perfumes de retamas, de lirios y glicinas.
Amor llega a mi lecho cruzando largas eras
y unge mi piel de frescas esencias campesinas.

Así es la rosa

De la matriz del día
se alzó la rosa vertical y blanca
mientras todo rugía:
la tierra, el aire, el agua.

Tendí la mano para protegerla,
criatura de paz y de armonía,
completa, virgen, intocable, exacta
en la extensión total del mediodía.

Y me llevó el brazo la metralla.
Impávida seguía
en su serenidad y su victoria,
aunque en mi sangre la embebía.

Ni mi alarido hizo temblar sus pétalos
ni apagó su fragancia mi agonía.
Era la rosa, la perfecta y única.
Nada la detenía.

Bajo la lluvia

¡Cómo resbala el agua por mi espalda!
¡Cómo moja mi falda,
y pone en mis mejillas su frescura de nieve!
Llueve, llueve, llueve,
y voy, senda adelante,
con el alma ligera y la cara radiante,
sin sentir, sin soñar,
llena de la voluptuosidad de no pensar.

Un pájaro se baña
en una charca turbia. Mi presencia le extraña,
se detiene… me mira… nos sentimos amigos…
¡Los dos amamos muchos cielos, campos y trigos!
Después es el asombro
de un labriego que pasa con su azada al hombro
y la lluvia me cubre de todas las fragancias
de los setos de octubre.
Y es, sobre mi cuerpo por el agua empapado
como un maravilloso y estupendo tocado
de gotas cristalinas, de flores deshojadas
que vuelcan a mi paso las plantas asombradas.
Y siento, en la vacuidad
del cerebro sin sueño, la voluptuosidad
del placer infinito, dulce y desconocido,
de un minuto de olvido.
Llueve, llueve, llueve,
y tengo en alma y carne, como un frescor de nieve.

Como la primavera

Como un ala negra tendí mis cabellos
sobre tus rodillas.
Cerrando los ojos su olor aspiraste
diciéndome luego:
-¿Duermes sobre piedras cubiertas de musgos?
¿Con ramas de sauces te atas las trenzas?
¿Tu almohada es de trébol? ¿Las tienes tan negras
porque acaso en ellas exprimiste un zumo
retinto y espeso de moras silvestres?

¡Qué fresca y extraña fragancia te envuelve!
Hueles a arroyuelos, a tierra y a selvas.
¿Qué perfume usas? Y riendo le dije:
-¡Ninguno, ninguno!
Te amo y soy joven, huelo a primavera.

Este olor que sientes es de carne firme,
de mejillas claras y de sangre nueva.
¡Te quiero y soy joven, por eso es que tengo
las mismas fragancias de la primavera!

Cual la muerte de Lot

Un perfume de amor me acompañaba.
Volvía hacia la aldea de la cita,
bajo la paz suprema e infinita
que el ocaso en el campo destilaba.

En mis labios ardientes aleteaba
la caricia final, pura y bendita,
y era como una alegre Sulamita
que a su lar, entre trigos regresaba.

Y al llegar a un recodo del camino
tras el cual queda oculto ya el molino,
el puente y la represa bullidora,

volví atrás la cabeza un breve instante,
y bajo el tilo en flor, ¡vi a mi amante
que besaba en la sien a una pastora!

Como una sola flor desesperada

Lo quiero con la sangre, con el hueso,
con el ojo que mira y el aliento,
con la frente que inclina el pensamiento,
con este corazón caliente y preso,

y con el sueño fatalmente obseso
de este amor que me copa el sentimiento,
desde la breve risa hasta el lamento,
desde la herida bruja hasta su beso.

Mi vida es de tu vida tributaria,
ya te parezca tumulto, o solitaria,
como una sola flor desesperada.

Depende de él como del leño duro
la orquídea, o cual la hiedra sobre el muro,
que solo en él respira levantada.

Despecho

¡Ah, que estoy cansada! Me he reído tanto,
tanto, que a mis ojos ha asomado el llanto;
tanto, que este rictus que contrae mi boca
es un rastro extraño de mi risa loca.

Tanto, que esta intensa palidez que tengo
(como en los retratos de viejo abolengo),
es por la fatiga de la loca risa
que en todos mis nervios su sopor desliza.

¡Ah, que estoy cansada! Déjame que duerma,
pues como la angustia, la alegría enferma.
¡Qué rara ocurrencia decir que estoy triste!
¿Cuándo más alegre que ahora me viste?

¡Mentira! No tengo ni dudas, ni celos,
ni inquietud, ni angustias, ni penas, ni anhelos.
Si brilla en mis ojos la humedad del llanto,
es por el esfuerzo de reírme tanto…

El fuerte lazo

Crecí
para ti.
Tálame. Mi acacia
implora a tus manos su golpe de gracia.

Florí
para ti.
Córtame. Mi lirio
al nacer dudaba ser flor o ser cirio.

Fluí
para ti.
Bébeme. El cristal
envidia lo claro de mi manantial.

Alas di
por ti.
Cázame. Falena,
rodeé tu llama de impaciencia llena.

Por ti sufriré.
¡Bendito sea el daño que tu amor me dé!
¡Bendita sea el hacha, bendita la red,
y loadas sean tijeras y sed!

Sangre del costado
manaré, mi amado.
¿Qué broche más bello, qué joya más grata,
que por ti una llaga color escarlata?

En vez de abalorios para mis cabellos
siete espinas largas hundiré entre ellos.
Y en vez de zarcillos pondré en mis orejas,
como dos rubíes, dos ascuas bermejas.

Me verás reír
viéndome sufrir.
Y tú llorarás.
Y entonces… ¡más mío que nunca serás!

Estío

Cantar del agua del río.
Cantar continuo y sonoro,
arriba bosque sombrío
y abajo arenas de oro.

Cantar…
de alondra escondida
entre el oscuro pinar.

Cantar…
del viento en las ramas
floridas del retamar.

Cantar…
de abejas ante el repleto
tesoro del colmenar.

Cantar…
de la joven tahonera
que al río viene a lavar.

Y cantar, cantar, cantar
de mi alma embriagada y loca
bajo la lumbre solar.

Fusión

Mi alma en torno a tu alma se ha hecho
un nudo apretado y sombrío.

Cada vuelta del lazo sobre humano
se hace raíz, para afianzarse hondo,
y es un abrazo inacabable y largo
que ni la muerte romperá. ¿No sientes
cómo me nutro de tu misma sombra?

Mi raíz se ha trenzado a tus raíces
y cuando quieras desatar el nudo,
sentirás que te duele en carne viva
y que en mi herida brota sangre tuya.!

Y con tus manos curarás la llaga
¡y ceñirás más apretado el nudo!

Hora morada
¿Qué azul me queda?

¿En qué oro y en qué rosa me detengo,
qué dicha se hace miel entre mi boca
o qué río me canta frente al pecho?

Es la hora de la hiel, la hora morada
en que el pasado, como un fruto acedo,
sólo me da su raso deslucido
y una confusa sensación de miedo.

Se me acerca la tierra del descanso
final, bajo los árboles erectos,
los cipreses aquellos que he cantado
y veo ahora en guardia de los muertos.

Amé, ay Dios, amé a hombres y bestias
y sólo tengo la lealtad del perro
que aún vigila a mi lado mis insomnios
con sus ojos tan dulces y tan buenos.

Implacable

Y te di el olor
de todas mis dalias y nardos en flor.

Y te di el tesoro,
de las ondas minas de mis sueños de oro.

Y te di la miel,
del panal moreno que finge mi piel.

¡Y todo te di!
Y como una fuente generosa y viva para tu alma fui.

¡Y tú, dios de piedra
entre cuyas manos ni la yedra medra;

y tú, dios de hierro,
ante cuyas plantas velé como un perro,

desdeñaste el oro, la miel y el olor.
¡ Y ahora retornas, mendigo de amor,

a buscar las dalias, a implorar el oro,
a pedir de nuevo todo aquel tesoro!

Oye, pordiosero:
ahora que tú quieres es que yo no quiero.

Si el rosal florece,
es ya para otro que en capullos crece.

Vete, dios de piedra,
sin fuentes, sin dalias, sin mieles, sin yedra,
igual que una estatua,
a quien Dios bajara del plinto, por fatua.

¡Vete, dios de hierro,
que junto a otras plantas se ha tendido el perro!

La cita

Me he ceñido toda con un manto negro.
Estoy toda pálida, la mirada extática.
Y en los ojos tengo partida una estrella.
¡Dos triángulos rojos en mi faz hierática!

Ya ves que no luzco siquiera una joya,
ni un lazo rosado, ni un ramo de dalias.
Y hasta me he quitado las hebillas ricas
de las correhuelas de mis dos sandalias.

Mas soy esta noche, sin oros ni sedas,
esbelta y morena como un lirio vivo.
Y estoy toda ungida de esencias de nardos,
y soy toda suave bajo el manto esquivo.

Y en mi boca pálida florece ya el trémulo
clavel de mi beso que aguarda tu boca.
Y a mis manos largas se enrosca el deseo
como una invisible serpentina loca.

¡Descíñeme, amante! ¡Descíñeme, amante!
Bajo tu mirada surgiré como una
estatua vibrante sobre un plinto negro
hasta el que se arrastra, como un can, la luna.

La enredadera

Por el molino del huerto
asciende una enredadera.

El esqueleto de hierro
va a tener un chal de seda

ahora verde, azul más tarde
cuando llegue el mes de Enero

y se abran las campanillas
como puñados de cielo.

Alma mía: ¡quién pudiera
Vestirte de enredadera!

La espera

¡Oh lino, madura, que quiero tejer
sábanas del lecho donde dormirá
mi amante, que pronto, pronto tornará
(Con la primavera tiene que volver.)

¡Oh rosa, tu prieto capullo despliega!
Has de ser el pomo que arome su estancia.
Concentra colores, recoge fragancia,
dilata tus poros, que mi amante llega.

Trabaré con grillo de oro sus piernas,
cadenas livianas del más limpio acero,
encargué con prisa, con prisa al herrero
Amor, que las hace brillantes y eternas.

Y sembré amapolas en toda la huerta.
¡Que nunca recuerde caminos ni sendas!
Fatiga: en sus nervios aprieta tus vendas.
Molicie: sé el perro que guarde la puerta.

La higuera

Porque es áspera y fea,
porque todas sus ramas son grises
yo le tengo piedad a la higuera.

En mi quinta hay cien árboles bellos,
ciruelos redondos,
limoneros rectos
y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras
todos ellos se cubren de flores
en torno a la higuera.
Y la pobre parece tan triste
con sus gajos torcidos, que nunca
de apretados capullos se viste…

Por eso,
cada vez que yo paso a su lado
digo, procurando
hacer dulce y alegre mi acento:
“Es la higuera el mas bello
de los árboles todos del huerto”.

Si ella escucha,
si comprende el idioma en que hablo,
¡Que dulzura tan honda hará nido
en su alma sensible de árbol!

Y tal vez, a la noche,
cuando el viento abanique su copa,
embriagada de gozo le cuente:
“Hoy a mí me dijeron hermosa”.

La hora

Tómame ahora que aún es temprano
y que llevo dalias nuevas en la mano.
Tómame ahora que aún es sombría
esta taciturna cabellera mía.

Ahora , que tengo la carne olorosa,
y los ojos limpios y la piel de rosa.
Ahora que calza mi planta ligera
la sandalia viva de la primavera

Ahora que en mis labios repica la risa
como una campana sacudida a prisa.
Después…¡oh, yo sé
que nada de eso más tarde tendré!

Que entonces inútil será tu deseo
como ofrenda puesta sobre un mausoleo.
¡Tómame ahora que aún es temprano
y que tengo rica de nardos la mano!

Hoy, y no más tarde. Antes que anochezca
y se vuelva mustia la corola fresca.
hoy, y no mañana. Oh amante, ¿no ves
que la enredadera crecerá ciprés?

La inquietud fugaz

He mordido manzanas y he besado tus labios.
Me he abrazado a los pinos olorosos y negros.
Hundí, inquieta, mis manos en el agua que corre.
He huroneado en la selva milenaria de cedros
que cruza la pradera como una serpie grave,
y he corrido por todos los pedrosos caminos
que ciñen como fajas la ventruda montaña.

¡Oh amado, no te irrites por mi inquietud sin tregua!
¡Oh amado, no me riñas porque cante y me ría!
Ha de llegar un día en que he de estarme quieta,
¡ay, por siempre, por siempre!
con las manos cruzadas y apagados los ojos;
con los oídos sordos y con la boca muda,
y los pies andariegos en reposo perpetuo
sobre la tierra negra.
¡Y estará roto el vaso de cristal de mi risa
En la grieta obstinada de mis labios cerrados!

Entonces, aunque digas: -¡Anda!, ya no andaré.
Y aunque me digas: -¡Canta!, no volveré a cantar.
Me iré desmenuzando en quietud y en silencio
bajo la tierra negra,
mientras encima mío se oirá zumbar la vida
como una abeja ebria.

¡Oh, déjame que guste el dulzor del momento
fugitivo e inquieto!

¡Oh, deja que la rosa desnuda de mi boca
se te oprima a los labios!

Después será ceniza sobre la tierra negra.

A Mi Madre Le Decian Loca

2011-07-08T01:01:00.000-07:00

MARIO BENEDETTI

2011-06-21T22:41:00.000-07:00

De FANNY JEM WONG POETAS DEL MUNDO

No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

De FANNY JEM WONG POETAS DEL MUNDO

TÁCTICA Y ESTRATEGIA
.
Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos
.
mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
.
mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos
.
mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
.
no haya telón
ni abismos
.
mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites

De FANNY JEM WONG POETAS DEL MUNDO

Hagamos un trato

Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted

es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

De FANNY JEM WONG POETAS DEL MUNDO

Gloomy Sunday - Sarah McLachlan

2011-06-12T20:55:00.001-07:00

Sunday is Gloomy,
My hours are slumberless,
Dearest, the shadows I live with are numberless
Little white flowers will never awaken you

Not where the black coach of sorrow has taken you
Angels have no thought of ever returning you
Would they be angry if I thought of joining you
Gloomy Sunday

Sunday is gloomy
with shadows I spend it all
My heart and I have decided to end it all
Soon there'll be flowers and prayers that are sad,
I know, let them not weep,
Let them know that I'm glad to go

Death is no dream,
For in death I'm caressing you
With the last breath of my soul I'll be blessing you
Gloomy Sunday

Dreaming
I was only dreaming
I wake and I find you
Asleep in the deep of
My heart
Dear

Darling I hope that my dream never haunted you
My heart is telling you how much I wanted you
Gloomy Sunday

¡Tristemente un domingo
esperé y esperé
con flores en mis armas(brazos)
todo el sueño ha creado
esperé ' til sueños,
como mi corazón, todos fueron rotos
las flores eran todo muertas
y las palabras eran tácitas
la pena que sé(conozco)
estuvo fuera de toda la consolación
el golpeado de mi corazón
era una campana que tocaba
el Más triste de los domingos
Entonces vino un domingo
cuándo usted vino para encontrarme
ellos me llevaron a la iglesia
y le dejé(abandoné) detrás de mí
mis ojos no podían ver lo que quise
amarme la tierra y las flores
son siempre encima de mí
la campana no tocó para mí
y el viento susurrado,
" nunca! " pero usted que he amado
y yo le bendecirá siempre
Último de todos los domingos

Fuente: musica.com

Gloomy Sunday - Sarah McLachlan

2011-06-12T20:55:00.000-07:00

Recordando a José Watanabe

2011-05-31T18:48:00.000-07:00

De FANNY JEM WONG POETAS DEL MUNDO

Watanabe, José

Poeta y dramaturgo peruano nacido en Laredo, Trujillo en 1946.

Hijo de un inmigrante japonés y una campesina de la sierra peruana, recibió la enseñanza básica en su pueblo natal, trasladándose luego a Lima donde inició estudios de Arquitectura. Después de algunos semestres interrumpió la carrera para dedicarse de lleno al ejercicio literario.

Por su primera publicación, “Album de familia”, publicada en 1971, recibió el premio Poeta joven del Perú. Su segundo libro, “El huso de la palabra”, sólo apareció en 1989 y lo consagró como uno de los poetas más importantes de la poesía peruana contemporánea.

Parte de su obra está contenida en publicaciones tan importantes como, “Cosas del cuerpo” 1999, “El guardián del hielo” 2000, galardonado con el premio Lezama Lima de Casa de las Américas, “Elogio del refrenamiento” 2003, “La piedra alada” 2005 y “Banderas detrás de la niebla” 2006. Se destacó además como guionista para cine y teatro.

Falleció en Lima en abril de 2007

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

Cuestión de fe

¿Cómo sería la luz de la madrugada
en que Abraham, el hombre de la cerrada fe,
subió al monte Moriah
llevando de la mano a su unigénito Isaac?

Tiene que haber sido una luz hondamente azul
como la de este amanecer: en aquel azul
Abraham imaginaba
la vibrante sangre de su hijo en el cuchillo.

La sangre vibra más en el azul.
Lo sé porque mi piel, de tan sola ahora,
segrega sangre en la palma de mi mano:
el primer milagro de mi día, o castigo,
por haber querido subir la cuesta de la montaña
con una muchacha (más hija que esposa).

Ella, al primer sol, huyó asustada,
me negó
su joven cuerpo para el sacrificio
y yo no pude demostrarle
mi fe neurótica a Dios.

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

El anónimo

Desde la cornisa de la montaña
dejo caer suavemente una piedra hacia el precipicio,
una acción ociosa
de cualquiera que se detiene a descansar en este lugar.
Mientras la piedra cae libre y limpia en el aire
siento confusamente que la piedra no cae
sino que baja convocada por la tierra, llamada
por un poder invisible e inevitable.

Mi boca quiere nombrar ese poder, hace aspavientos, balbucea
y no pronuncia nada.
La revelación, el principio,
fue como un pez huidizo que afloró y volvió a sus abismos
y todavía es innombrable.

Yo me contento con haberlo entrevisto.
No tuve el lenguaje y esa falta no me desconsuela.
Algún día otro hombre, subido en esta montaña
o en otra,
dirá más, y con precisión.
Ese hombre, sin saberlo, estará cumpliendo conmigo.

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

El lenguado

Soy
lo gris contra lo gris. Mi vida
depende de copiar incansablemente
el color de la arena,
pero ese truco sutil
que me permite comer y burlar enemigos
me ha deformado. He perdido la simetría
de los animales bellos, mis ojos
y mis narices
han virado hacia un mismo lado del rostro. Soy
un pequeño monstruo invisible
tendido siempre sobre el lecho del mar.
Las breves anchovetas que pasan a mi lado
creen que las devora
una agitación de arena
y los grandes depredadores me rozan sin percibir
mi miedo. El miedo circulará siempre en mi cuerpo
como otra sangre. Mi cuerpo no es mucho. Soy
una palada de órganos enterrados en la arena
y los bordes imperceptibles de mi carne
no están muy lejos.
A veces sueño que me expando
y ondulo como una llanura, sereno y sin miedo, y más grande
que los más grandes. Yo soy entonces
toda la arena, todo el vasto fondo marino.

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

El vado

Si vas por la playa donde se vadea el río
verás,
plantadas en el limo,
largas varas de eucalipto. Están allí
para los caminantes que van a la otra ribera.
Una será tu cayado:
con ella tantearás, sin riesgo, un camino
entre las aguas turbias
y las piedras de resbaloso musgo.

Cuida de dejar hundida la vara
con gratitud
en la otra orilla: otro viene:
acaso mi padre
que en las tierras amarillas busca sandías silvestres,
acaso yo
que regreso, retrasado y viejo,
mirando ansioso mi pueblo que tras el río
ondula o se difumina en el vaho solar.
Allí,
según costumbre, sembraron mi ombligo
entre la juntura de dos adobes
para que yo tuviera patria.

Deja el cayado clavado en el limo.

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

Fábula

EN el cauce del río seco
una espigada yegua orina sobre un sapo agradecido.
Yo, que voy de paso, sonrío y recuerdo
una antigua ley de compensaciones
de la magia: más feo el sapo
más bello y deslumbrante el príncipe.

Ay, pero la abundante orina de la yegua no es amor
y, aunque amorosamente regada,
no rompe los hechizos más perversos:
es sólo un poco de agua ácida en esta sequedad solar.

La yegua se aleja trotando aliviada, moviendo
las ancas
como una muchacha. Yo voy por los espinos resecos
recordando al sapo:
el pobre no tenía encantamiento
y se quedó solo
y soportando su fealdad inmutable
y ahora meada.

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

He dicho

Qué rico es ir
de los pensamientos puros a un película pornográfica
y reír
del santo que vuela y de la carne que suda.

Qué rico es estar contigo, poesía
de la luz
en la pierna de una mujer cansada.

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

La boca

En la encañada
había piedras como huesos de un animal prehistórico
que se desbarató
antes de alcanzar nuestro valle.

Un gran cráneo
quedó detenido en la pendiente con la boca abierta
y el resto del cuerpo se dispersó hacia el río.

Yo trepaba la pendiente
y me detenía frente a esa boca, una oquedad
donde el viento se huracanaba,
y escuchaba
murmullos, palabras que se formaban a medias
y luego, sin decir nada, se diluían.

Nunca hubo una frase clara. La boca
como un oráculo piadoso
trababa sus propias frases ante el niño:
lo sé ahora
y le agradezco la vida ciega.

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

La jovencita

El algarrobo se inclina como una nube verde
sobre la única bodega del pueblo.
Detrás del mostrador humilde
una grácil jovencita lleva nuestra mirada
a un tiempo sin malicia.

Tiene el cabello recortado
como un muchachito travieso. El próximo año
tendrá la cabellera larga. El cuerpo
sobrecoge de tan puntual y prolijo: cumplirá
con el crecimiento de cada uno de sus cabellos
y hará sonar una música
menos inocente.

Mientras tanto, ella guarda sus negros mechones
en un frasco de vidrio
junto a los caramelos y gomas de menta.
Eso es siniestro, pequeña.
Tú, tan vivaz, hija
del solcito que venimos a buscar,
no deberías guardar nada muerto. No es justo
para los que ahora te miramos
como agüita de yerba para el desasosiego.

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

La piedra alada

EL pelícano, herido, se alejó del mar
y vino a morir
sobre esta breve piedra del desierto.
Buscó,
durante algunos días, una dignidad
para su postura final:
acabó como el bello movimiento congelado
de una danza.

Su carne todavía agónica
empezó a ser devorada por prolijas alimañas, y sus
huesos
blancos y leves
resbalaron y se dispersaron en la arena.
Extrañamente
en el lomo de la piedra persistió una de sus alas,
sus gelatinosos tendones se secaron
y se adhirieron
a la piedra
como si fuera un cuerpo.

Durante varios días
el viento marino
batió inútilmente el ala, batió sin entender
que podemos imaginar un ave, la más bella,
pero no hacerla volar.

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

La piedra del río

Donde el río se remansaba para los muchachos
se elevaba una piedra.
No le viste ninguna otra forma;
sólo era piedra, grande y anodina.

Cuando salíamos del agua turbia
trepábamos en ella como lagartijas. Sucedía entonces
algo extraño:
el barro seco en nuestra piel
acercaba todo nuestro cuerpo al paisaje:
el paisaje era de barro.
En ese momento
la piedra no era impermeable ni dura;
era el lomo de una gran madre
que acechaba camarones en el río. Ay poeta,
otra vez la tentación
de una inútil metáfora. La piedra
era piedra
y así se bastaba. No era madre. Y sé que ahora
asume su responsabilidad; nos guarda
en su impenetrable intimidad.

Mi madre, en cambio, ha muerto
y está desatendida de nosotros.

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

Las mariscadoras

Al amanecer
una decena de muchachas, como en un mito,
entran algunos palmos en el mar tranquilo.

Visten un traje negro
y buscan
entre las piedras
los cangrejos y las conchas que ha dejado la marea alta.

Una roca oscura se confunde con ellas. Sólo asoma
hierática,
con el agua baja. Si respirara el aire salino de las
muchachas reiría con ellas
que se lanzan cangrejos y comen almejas crudas.
Las muchachas ignoran que esa alegría vibrátil
es su victoriosa debilidad.
Cuando la marea suba
huirán del avance de las aguas, la roca no.
Ella será la hermana severa
que increíblemente pasa la noche bajo el agua.
Mañana
volverá a emerger con la cabellera de rizadas algas
y el triste orgullo de no deberle nada a nadie.

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

Poema del inocente

Bien voluntarioso es el sol
en los arenales de Chicama.
Anuda, pues, las cuatro puntas del pañuelo sobre tu cabeza
y anda tras la lagartija inútil
entre esos árboles ya muertos por la sollama.
De delicadezas, la del sol la más cruel
que consume árboles y lagartijas respetando su cáscara.
Fija en tu memoria esa enseñanza del paisaje,
y esta otra:
de cuando acercaste al árbol reseco un fosforito trivial
y ardió demasiado súbito y desmedido
como si fuera de pólvora.
No te culpes, quien iba a calcular tamaño estropicio!
Y acepta: el fuego ya estaba allí,
tenso y contenido bajo la corteza,
esperando tu gesto trivial, tu mataperrada.
Recuerda, pues, ese repentino estrago (su intraducible belleza)
sin arrepentimientos
porque fuiste tú, pero tampoco.
Así
en todo.

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

Simeón el estilita

Hagámosle caso a Simeón, oigamos
sus consejos, sus prédicas, sus advertencias
porque nos habla desde un sitio perfecto.
La sabiduría
consiste en encontrar el sitio desde el cual hablar.

Simeón nos habla desde lo alto de una columna
de piedra marmórea
que ha tallado
y plantado en medio del desierto.

No está, pues, ni en el cielo ni en la tierra.

Arriba, en el cielo,
vuelan los ángeles de ojos blancos
con sus pensamientos purísimos que
ninguna pasión humana agita
o enturbia.

Cuando Simeón baja la mirada a tierra
ve a los peregrinos
rodeando la base de su elevada columna, esperando
ansiosos
su palabra.
Observa tristemente
esos rostros demasiado afectados
por la inevitable vulgaridad de la vida terrestre, y luego
habla
y su palabra
es un fragor llameante que funde ángeles y rampantes.

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

La mantis religiosa

Mi mirada cansada retrocedió desde el bosque azulado por el sol
hasta la mantis religiosa que permanecía inmóvil a 50 cm de
mis ojos
Yo estaba tendido sobre las piedras calientes de la orilla del
Chanchamayo
y ella seguía allí, inclinada, las manos contritas,
confiando excesivamente en su imitación de ramita o palo seco.
Quise atraparla, demostrarle que un ojo siempre nos descubre,
pero se desintegró entre mis dedos como una fina y quebradiza
cáscara.

Una enciclopedia casual me explica ahora que yo había destruido
a un macho
vacío.
La enciclopedia refiere sin asombro que la historia fue así:
el macho, en su pequeña piedra, cantando y meneándose, llamando
hembra
y la hembra ya estaba aparecida a su lado,
acaso demasiado presta
y dispuesta.
Duradero es el coito de las mantis.
En el beso
ella desliza una larga lengua tubular hasta el estómago de él
y por la lengua le gotea una saliva cáustica, un ácido,
que va licuándole los órganos
y el tejido del más distante vericueto interno, mientras le hace gozo,
y mientras le hace gozo la lengua lo absorbe, repasando
la extrema gota de sustancia del pie o del seso, y el macho
se continúa así de la suprema esquizofrenia de la cópula
a la muerte
Y ya viéndolo cáscara, ella vuela, su lengua otra vez lengüita.

Las enciclopedias no conjeturan. Esta tampoco supone que última
palabra
queda fijada para siempre en la boca abierta y muerta
del macho.
Nosotros no debemos negar la posibilidad de una palabra
de agradecimiento.

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

"La simetría de tus versos Hombre Amarillo
nunca será vencida por la frialdad de la muerte"

JEM WONG
05.10.07

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

De El huso de la palabra

Poema del inocente

Bien voluntarioso es el sol
en los arenales de Chicama.
Anuda, pues, las cuatro puntas del pañuelo sobre tu cabeza
y anda tras la lagartija inútil
entre esos árboles ya muertos por la sollama.
De delicadezas, la del sol la más cruel
que consume árboles y lagartijas respetando su cáscara.
Fija en tu memoria esa enseñanza del paisaje,
y esta otra:
de cuando acercaste al árbol reseco un fosforito trivial
y ardió demasiado súbito y desmedido
como si fuera de pólvora.
No te culpes, quién iba a calcular tamaño estropicio!
Y acepta: el fuego ya estaba allí,
tenso y contenido bajo la corteza,
esperando tu gesto trivial, tu mataperrada.
Recuerda, pues, ese repentino estrago (su intraducible belleza)
sin arrepentimientos
porque fuiste tú, pero tampoco.
Así
en todo.

De El huso de la palabra

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

El maestro de kung fu

Un cuerpo viejo pero trabajado para la pelea
madruga y danza
frente a los arenales de Barranco
Se mueve como dibujando
una rúbrica antigua, con esa gracia, y
sin embargo, está hiriendo, buscando el punto
de muerte
de su enemigo, el aire no, un invisible
de mil años.
Su enemigo ataca con movimientos de animales
agresivos
y el maestro los replica
en su carne: tigre, águila o serpiente van sucediéndose
en la infinita coreografía
de evitamientos y desplantes.
Ninguno vence nunca, ni él ni él,
y mañana volverán a enfrentarse.
-Usted ha supuesto que yo creo a mi adversario
cuando danzo- me dice el maestro.
Y niega, muy chino, y sólo dice: él me hace danzar a mí.

De Cosas del cuerpo

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

Mamá cumple 75 años

Cinco cuyes han caído
degollados, sacrificados, a tus pies de reina vieja.
Sangre celebra siempre tu cumpleaños, recíbela
en una escudilla
donde pueda cuajar un signo brillante
además del cuchillo.
La bombilla de luz coincide con tu cabeza dormida
y te aureola: Comenzamos a quererte
con cierta piedad,
pero tus ojos
tus ojos se abren rápidos como avisados, y revive en ellos
un animal de ternura demasiado severa.
Tus ojos de ajadísimo alrededor
son el resto indemne
del personaje central que fuiste entre nosotros,
cuando alta y enhiesta
alargabas el candil hacia la oscuridad
y llamabas susurrando
a nadie. Las sombras en el muro y los gatos
detrás de la frontera terrible
eran inocentes. Tú, señora, eras el miedo.

Cinco cuyes pronto estarán servidos en la mesa.
Otros eran los del rito curador, los de entrañas abiertas y sensitivas
que revelaban nuestras enfermedades.
Estos son de diente, de presa. No dirán
que tú eres nuestra más antigua dolencia.

De Historia Natural

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

El guardián del hielo

Y coincidimos en el terral
el heladero con su carretilla averiada
y yo
que corría tras los pájaros huidos del fuego
de la zafra.
También coincidió el sol.
En esa situación cómo negarse a un favor llano:
el heladero me pidió cuidar su efímero hielo.
Oh cuidar lo fugaz bajo el sol...
El hielo empezó a derretirse
bajo mi sombra, tan desesperada
como inútil

Diluyéndose
dibujaba seres esbeltos y primordiales
que sólo un instante tenían firmeza
de cristal de cuarzo
y enseguida eran formas puras
como de montaña o planeta
que se devasta.
No se puede amar lo que tan rápido fuga.
Ama rápido, me dijo el sol.
Y así aprendí, en su ardiente y perverso reino,
a cumplir con la vida:
Yo soy el guardían del hielo.

De Cosas del cuerpo

Diatriba contra mi hermano próspero

Mi hermano el próspero
sumergido en su sofá versallesco
preludia
como elefante en suave regocijo
su siesta.
Mira el mar en la falsa profundidad de la pecera
y organiza la tarde como si fuera un negocio.
Sólo oigo girar la rueda de la fortuna
cuando me acerco sigiloso para mirar a través de su ojo
y el caracol que nos anunció el mar que desconocíamos
se ha convertido
en cornucopia.
Lo rodea un aire robusto, un aire de torre gorda
y menos que gusano soy
ante la concurrencia de parientes y público en general.

A veces pienso en mi padre
que nos aguarda a todos entre la niebla
bebiendo el licor de las botellas vacías,
seguro se alegra
seguro me invita un trago
si le arribo sin chequera
y de todos el más escaldado.
De Album de familia

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

El anónimo (alguien, antes de Newton)

Desde la cornisa de la montaña
dejo caer suavemente una piedra hacia el precipicio,
una acción ociosa
de cualquiera que se detiene a descansar en este lugar.
Mientras la piedra cae libre y limpia en el aire
siento confusamente que la piedra no cae
sino que baja convocada por la tierra, llamada
por un poder invisible e inevitable.
Mi boca quiere nombrar ese poder, hace aspavientos, balbucea
y no pronuncia nada.
La revelación, el principio,
fue como un pez huidizo que afloró y volvió a sus abismos
y todavía es innombrable.
Yo me contento con haberlo entrevisto.
No tuve el lenguaje y esa falta no me desconsuela.
Algún día otro hombre, subido en esta montaña
o en otra,
dirá más, y con precisión.
Ese hombre, sin saberlo, estará cumpliendo conmigo.
De El huso de la palabra

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

Resurrección de Lázaro

El poder de su voz venía del convencimiento
de que él era Él,
y así llegó hasta tu sello de piedra
para ordenar que tus carnes entraran nuevamente
en el tiempo.

Y ahora limpia el atroz perfume de la muerte
en agua clara y fresca: lava tus largas vendas
en la corriente del río
como los pobres desaguan los interminables intestinos de ganado
que guisan y comen,
y luego enróllalas
y guárdalas.

Sé, pues, precavido
porque nadie sabe hasta cuándo durará el terrible
milagro.
Él dijo que te levantaras y no dijo más, ninguna promesa.
Tal vez solo tienes apurados días
para contemplar con tus ojos de carne rediviva
a tus hermanas comiendo pan y mollejas.

Debo decirte, Lázaro,
que aquí en Betania ya no tenemos noticias del Milagroso.
Sin profetas nos sentimos muy solos.

Cuando retornes a tu sepulcro
no volverás a escuchar
su voz impertinente detrás de la piedra.
De Habitó entre nosotros

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

Recordando a José Watanabe
JOSÉ WATANABE " LA POESÍA ESTÁ AFUERA"

Lejos de una solemnidad atribuida a la poesía, José Watanabe Varas (Laredo, 1946) nos revela una sensibilidad y humor que se conjugan con un merecido reconocimiento que ha traspasado nuestras fronteras.

Su más reciente poemario La Piedra Alada, rompió el récord de ventas en España, donde uno de los más prestigiosos diarios, El País, consideró a Watanabe como "el poeta más singular en nuestro idioma". Una mención que sin duda favorece a que las miradas y el interés de lectores foráneos se den una vuelta por la literatura peruana.

obre el 'acontecimiento' que ha significado esta nueva publicación, sobre sus aficiones y formas de contemplación, conversamos con él.

Contemplando el mundo

¿En qué momento se dio cuenta de su sensibilidad para la poesía?
No hay un día, una fecha, se fue dando de modo natural, porque antes que las palabras es la sensibilidad la que se va desarrollando, que no voy a calificar de especial, quizás sí un poco diferente.

Decía que no hay un día en que uno diga quiero escribir, quiero pintar, pero yo era un niño que era capaz de encerrarse en el corral de su casa con arcilla que traía del río para modelar figuritas de barro. Horas me pasaba en ello, cosa que mis hermanos no hacían.

Yo no pensaba escribir. Pero cuando yo estaba en quinto de media, en julio falleció mi padre y casi un mes después falleció la chica de la cual yo estaba enamorado. Entonces fueron esos dos momentos extremos que me senté en una mesa con un papel y me puse a escribir. Y allí empecé a escribir.

Tuve el apoyo de un profesor del colegio, siempre digo su nombre, Vásquez Alvítez, porque él se dio cuenta que me empezó a gustar la lectura y escribir. Iba a la biblioteca de su casa y me ponía a leer. Muchas cosas dependen de un buen profesor.

El pintor Venancio Shinki decía en una entrevista que al pintar tuvo en algún momento el problema de forzar su japonismo que tenía de herencia, pero que le salían mal las cosas. ¿En su caso ha habido ese tipo de influencias?
No, la influencia japonesa que tengo se dio de modo natural. Mi padre cuando vino al Perú trajo en su maleta algunos libros...

Era raro en un inmigrante ¿no?
Mi padre tenía un nivel cultural distinto, un poco más alto. Él era pintor, y era una persona que leía mucho. Aunque vinieron también muchos profesionales dentro de la inmigración. Aunque tenía ese nivel un poco más alto tenía que trabajar en el campo, porque en esa época, en un país racista como éste, no le iban a dar otro trabajo. Pasó las peripecias de todo migrante.

Pero en su maleta trajo algunos libros de haiku, poemas breves japoneses, y me los traducía en mi casa en Laredo, y yo empecé a percibir una influencia de la literatura japonesa a través de mi padre, pero no creo que lo haya hecho de manera consciente.

Ahora, yo nunca pretendí hacer una poesía que fusione lo oriental con lo occidental, nunca he tenido esa pretensión, pero me imagino que de algún modo se da, porque cuando mi padre fallece, quizás por cariño hacia él empecé a comprar muchos libros de haiku. Debo ser la persona que más libros de haiku tiene en el Perú. Me dedicaba al estudio del haiku, soy hasta audaz porque doy conferencias sobre haiku sin saber japonés, pero creo que es posible la traducción.

No me he propuesto fusionar dos culturas. Uno escribe como escribe, porque te gusta escribir, porque tienes una vocación. Si me preguntas si lo japonés aparece en mis poemas no lo sé, me obligarías a inventar al paso algo.

Los críticos, exageradamente, también dicen que tengo alguna influencia japonesa. Yo no me reconozco como poeta con influencia de la literatura japonesa. Tengo algo del haiku porque es natural, ya que lo conocí desde niño, tenía 8 o 9 años...

Algunas críticas respecto de la influencia japonesa se refieren al hecho de que en sus poemas se ven muchos escenarios. En una conferencia, usted se refería al haiku como "la serenidad ante lo que no tiene tiempo", es decir que no pretende dar ninguna enseñanza... Pero leyendo sus poemas, no sólo se encuentra eso, tienen un lado oscuro... "El intestino", por ejemplo.

No está publicado en un libro... Lo que pasa es que el haiku nace de la contemplación de la naturaleza especialmente. Yo vengo del campo, mi padre me enseñó sin querer enseñarme a ser contemplativo. Íbamos al campo, él no hablaba y yo tampoco. El silencio no era incómodo. Yo aprendí que había que mirar las cosas, pero también hay muchos otros poetas contemplativos que no son japoneses, a los cuales he leído.

Yo reconozco la influencia de mi padre más que de literatura, a nivel de comportamiento, de manera de ser, a ser discreto, no hablar mucho, a contemplar la naturaleza. Yo siempre digo que los poemas están organizados fuera antes que yo los haga, y eso es lo que tiene más o menos un haijin, que es el escritor de haiku, que encuentra el poema afuera, y esa es mi actitud. Pero que eso venga de los haiku, no necesariamente. Puede venir de Juan Ramón Jiménez o de otros poetas igualmente contemplativos, como el español Antonio Machado.

Hay ciertos escenarios que si bien están en la naturaleza son más oníricos, más fantasiosos. ¿No le es difícil a veces encontrar las palabras que puedan describir esos escenarios? Ahora que va a publicar el Minotauro, ¿trata del lenguaje en sí...?
Estamos hablando de que yo miro la naturaleza y a partir de ella escribo, pero todo poeta tiene miedo siempre, hay un temor a encontrar el molde para hacer poemas. Entonces El Minotauro es un reto que me he propuesto a mí mismo, que es 'ya no voy a mirar a la naturaleza, voy a mirar a este ser que es el Minotauro encerrado en un laberinto, que no puede mirar más allá de las paredes que tiene al frente, a ver qué pasa', entonces tengo que remitirme solamente al lenguaje. El minotauro es eso, es una poesía del propio lenguaje, ya no observa nada.

Pero es otra manera de contemplación
Se autocontempla y reflexiona sobre lo que es el lenguaje, la poesía, lo que es el hablar, comunicar. Ahora, la poesía siempre es más grande que el propio lenguaje. Cualquier poeta intuye eso, sabe eso, porque cuando uno quiere decir algo que está fuera o dentro de uno, pero que es muy fuerte o denso, sabes que no hay palabras.

Es como los chicos enamorados. Se enamoran tanto que no saben cómo expresar su amor, lo que indica que el amor es más grande que las palabras, el amor no se ajusta a las palabras. Igual la poesía, no se ajusta a las palabras, que son escasas finalmente frente a la amplitud de la poesía, que no necesariamente se puede capturar con palabras. Está ahí.

Usted ha vivido en el campo, pero ¿es posible un nivel de contemplación en un espacio como Lima? Usted dice que la poesía está afuera, ¿qué podemos encontrar aquí?
A mí me gusta Lima, no puedo vivir en otra ciudad. Viajo mucho y no veo las horas de regresar a Lima por muchas razones. Por la comida, por ejemplo, y por otras razones subjetivas que no se pueden expresar. Lima tiene una naturaleza que nosotros no percibimos. Por ejemplo tiene mar, y lamentablemente vivimos de espaldas al mar. En invierno las playas están vacías. Y a mí me encanta ir al mar en invierno. Voy a La Punta y paseo todo la parte de Cantolao.

Hay que saber mirar
Así es, es una pena que vivamos de espaldas al mar. Yo he estado en La Habana por ejemplo, y la gente ama su mar. Pero la ciudad de Lima estimula, hay algunos poemas que tengo inspirados en Lima, tampoco soy un poeta pastoril, bucólico (risas).

Escribiendo y leyendo

Usted ha señalado anteriormente que la poesía es el mejor espacio para la creación y la libertad. El hecho de buscar las palabras, de frenarse o refrenarse, ¿qué tan difícil resulta?

Es bonito que todo poeta, todo artista en general, se pone sus propias reglas. Como ya no tenemos una preceptiva, en el caso de la literatura, tan fuerte, es decir que no tengo que escribir sonetos, no tengo que escribir 14 versos, no tengo que buscar rimas ni métrica, ahora cada uno se pone sus propias reglas y eso es bonito.

¿Cuáles son sus reglas?
La propuesta que yo me hago a mí mismo es: di las cosas con las menos palabras posibles, que las palabras sean las justas, bien escogidas, pero que el tema sea fuerte... y me paso las noches en eso.

¿Utiliza la computadora para escribir?
Siempre escribo a mano pero después lo paso a la computadora cuando ya más o menos la primera versión está hecha, y en la computadora corrijo muchas veces. Pero es imposible porque cuando uno escribe un poema piensa, mira al vacío, mira alguna cosa o hace jueguitos en el papel, dibuja estrellitas, y eso en la computadora no se puede hacer.

Lo que quiero decir es que la poesía tiene un cierto elemento físico. Uno necesita sentir el lapicero -yo escribo con lápiz negro siempre, y de tinta líquida- y papel bond de 80 gramos...

Es un ritual
Así es, es un ritual... y tomando té. Necesito esa cosa física del lapicero y el papel. La computadora es muy fría. Además hay una cosa con la computadora, que te invita de alguna manera a no ser tan responsable con las palabras porque como puedes presionar delete, es fácil borrar, se cambia y entonces sigue la pantalla en limpio. En cambio con un papel no te gustan las tachaduras, entonces tienes que pensar mejor la frase y no escribirla de modo tan rápido como se puede hacer en la computadora.

Me doy cuenta que cuando escribo en un papel medito, pienso más las frases, las palabras. Por eso pienso que la computadora te invita a no tener tanta responsabilidad con el idioma.

En el caso de la lectura, ¿cree que se da ese mismo sentido?
Sí, igual, yo no puedo leer en computadora, me gasto cartuchos de tinta porque imprimo todo.

Sin embargo internet ha acercado mucho la literatura a los lectores.
Pero todo se puede imprimir. Ahora yo entro mucho a las webs de literatura, de poesía. Son un recurso importante para democratizar, la literatura en este caso. Yo mismo quiero hacer en estos días mi página web.

Existen varias dedicadas a usted...
Sí, pero yo no las he hecho (risas)

No son oficiales, digamos.
Saben, yo no entro a Google a ver mi nombre. Quiero hacer una mía muy discreta, hacer una selección de mis poemas, algunas notas críticas, pequeñas biografías y una fotito, porque el público quiere conocer la cara. El año pasado (2004) me invitaron a Villa El Salvador porque fue la semana cultural. En el auditorio había muchos alumnos que tenían impresos poemas míos, obviamente sacados de la web, y me di cuenta que de otro modo ellos no hubieran tenido acceso a esos poemas. Entonces me vine con la idea ya desde el año pasado de hacer mi web.

¿Y ya lo han pirateado?
No, poesía no se piratea (risas). Se vende pero no tanto.

Pero La piedra alada ¿cómo se ha vendido tanto en España?, ¿a qué se debe?
Yo estuve hace poco en Estados Unidos con mi editor Manuel Borraz, el de Pretextos, una editorial muy importante en España y le dije: "dime, ¿por qué mi libro se ha vendido tanto?" (ya se agotó la edición). Y me dijo, "la verdad, es que los lectores son muy extraños. Lo que sí te puedo decir es que lo han comprado básicamente los jóvenes".

Y en el Perú, ¿quiénes han sido sus lectores más frecuentes?
Los jóvenes también. No sé por qué los jóvenes me quieren un poco, son básicamente estudiantes universitarios. Algo les diré pues, que ellos esperan que diga.

Me llamó mucho la atención lo que dijo de La piedra alada, que cree que más que las personas que llevan un recuerdo de nosotros, sean los objetos los que tengan esa conexión.
Claro, yo empecé escribiendo el poemario La piedra alada a partir de un poema donde recordé que en Laredo, en medio del río, había una piedra que parecía una mujer agachada y se me ocurrió que podría haber sido mi madre, porque mi madre en ese mismo río cazaba camarones con mi padre, y nosotros nos íbamos a bañar; y para descansar subíamos a esa piedra.

Eso es lo que recordé, esa imagen, y a partir de ahí se me ocurrió el poema (como digo, los poemas están fuera). Entonces pensé que tal vez mi infancia la guarde esa piedra, ya que mi madre ya no, porque ella ya falleció, ya no recuerda. Entonces esa piedra que todavía sigue en el río me guarda, es la piedra memoria. La relación que tenemos con la naturaleza no creo que sea tan volátil.

Ello de alguna manera es darle cierto animismo a los objetos, a la naturaleza...
Yo soy animista. Hace 20 años padecí de una enfermedad muy dura, me salvé, pero en medio de esa enfermedad yo me hice medio animista, y como pensaba que posiblemente me podía morir, dije "quiero quedar". Quedar significa trascender. Ya que mi fe en Dios no era tan fuerte, comencé a pensar en quedar en las piedras, en las montañas, en los ríos, y me hice algo animista sin querer, casi por desesperación, casi por la necesidad de no aceptar la finitud, de no aceptar la muerte, que algo se quede de mí en este mundo todavía.

En El huso de la palabra hay una sección llamada 'Krankenhaus', que en alemán quiere decir hospital. Usted menciona en una entrevista, recordando cómo se sentía en ese momento, que la poesía no consuela. ¿sigue sintiendo así?
No, he cambiado de opinión. Sí consuela y es terapéutica. En ese momento cuando estaba enfermo no recurría a mis propios poemas, menos a escribir porque no se puede escribir en medio de una depresión, pero sí por ejemplo leía a César Vallejo. Hay un poema que me lo sabía de memoria que tiene esa frase de "quiero vivir aunque sea de barriga", me parece un llamado, un clamor. Eso me consolaba. Si alguna vez dije que no consuela ahora me rectifico. Sí consuela, y en los momentos más extremos y angustiantes que he tenido en mi vida he tratado de escribir aunque no publicara esos poemas. Me servían como terapia.

Es como una necesidad, como una fuerza interna que necesita plasmarse.
Sí, yo tengo un amigo historiador muy importante acá que escribió poemas cuando su padre estaba agonizando; en ese momento extremo sintió la necesidad de escribir.

La inspiración de alguna manera es jugar a inventarse un momento extremo, no necesariamente dramático, puede ser hasta místico. Ese es un poco el momento bonito en el que uno entra y es posible escribir mejor el poema. Hay un impulso natural a escribir cuando se viven situaciones así, a expresar, a decir...

En una entrevista con Décimo Círculo, Giovanna Pollarollo nos decía que ella no dedica su tiempo totalmente a escribir, que es uno de sus oficios. En su caso, ¿qué tanto espacio ocupa la poesía?
Cada vez más. Antes hubiera dicho lo que dijo Giovanna, pero ahora cada vez la poesía ocupa un espacio mayor, tal vez sea porque yo mismo ahora soy ya un adulto mayor. Hay como una urgencia, de si viene la pelona no nos encuentre con cosas por hacer, con proyectos no realizados, y yo todavía tengo un montón de proyectos por hacer. El próximo año (2006) publico mi obra reunida en España y México.

Una vez le preguntaron si sentía alguna responsabilidad al escribir, y dijo que era la responsabilidad de escribir algo bello.
Sí, y sigo pensando igual. Escribir es algo tan íntimo, es una experiencia tan personal que otra persona no lo va a hacer. Entonces es algo que tú haces y que tratas de que sea bello. La función social de la poesía es poner un objeto bello allí. La poesía es finalmente un objeto, un objeto de palabras.

No hay moralejas en la poesía
No, la moraleja malogra la literatura. Lo que debe tener la poesía es una ética; el poeta transmite una ética ante la vida, una forma de ver la vida.

Ahora, usted ha tenido un largo período de no publicar.
Sí, años...

¿Y qué caracterizó a ese período? ¿Se estaba preparando para publicar como ahora?
Comencé a vivir una vida familiar muy intensa, trabajos, y la poesía como que se fue quedando. No fue una decepción frente a la poesía, seguí creyendo, seguí leyendo mucho, pero me dediqué más al trabajo y a la vida familiar. Después retomé la poesía. Me separé y la retomé (risas).

Un revivir
Ajá, y ahora escribo mucho y muy seguido, casi todos los días, pero no todos los poemas que uno escribe los publica. La gran mayoría se rompen.

Y otros se quedan ahí
Se quedan los que pueden reciclarse después. Puede quedar una frase, dos frases, en un poema más largo después. Ahí se quedan como ideas.

La música

Hablemos del disco de rock con Rafo Ráez
Ahora soy rockero (risas).

Ha comentado que Rafo Ráez fue a pedirle poner música a sus poemas y usted le dijo que los poemas no se pueden musicalizar. ¿Por qué no?
No quiero ser tan tajante. No es que la poesía no se puede musicalizar, hay ciertos tipos de poesías que aceptan la música, pero por ejemplo un poema de Vallejo difícil que se pueda musicalizar. Pero poemas de García Lorca, tan musicalizado, porque su propia música poética tiene un ritmo. Pero yo escribo verso libre, y el ritmo es muy cambiante, entonces no puede coincidir con un ritmo musical que no es tan cambiante. Éste maneja una melodía que se va repitiendo, en cambio un verso libre como el mío no es posible musicalizarlo.

Eso le expliqué a Rafo y entonces me retó a escribir la letra de una canción, ya no un poema. Y acepté. Me puse a recodar mis problemas de joven, a revivir un poco en busca del tiempo perdido y me puse a escribir esas letras pensando en qué pensaba yo cuando era joven. Hice una letra, le gustó a Rafo, musicalizó, me gustó y seguimos. Es un proceso que ha durado casi un año. Fue una experiencia de integrar cosas y pensamos en hacer un CD.

Ahora, yo he hecho las letras, no soy rockero. Escucho bastante rock contemporáneo y en castellano. Charly García, Fito Paéz, Soda Stéreo, Miguel Ríos...No me gustan por ejemplo las canciones demasiado poéticas, y no me gusta la Nueva Trova por eso. Una letra de canción debe ser eso, no un poema. La Nueva Trova es muy pretenciosa.

Entonces el CD que hemos hecho son letras de canciones, no son poemas míos musicalizados. Es un chico que espera a su chica en una esquina y años después pasa por ahí y le da pena porque encuentra a un perro meándose en esa misma esquina. Ese tipo de cosas. Pero insisto, no soy rockero, soy letrista de rock.

¿A propósito de CDs, cómo decidió incluir uno con la lectura de sus poemas?
Hay muchos poetas que han grabado. Lo que pasa es que con Germán Coronado, gerente de Peisa, acordamos hacer la edición nacional de La piedra alada y me propuso que yo lea mis poemas para hacer el CD. Yo dije en principio que no, pero después me puse a pensar que cuando yo mismo entro a páginas web escucho a poetas. Escucho a Dylan Thomas, por ejemplo: "y la muerte no tendrá dominio..." pero en inglés... "And death shall have no dominion…" escucho inclusive a otros poemas amigos que no viven en el Perú.

Además cuando voy a un congreso, a una reunión de poetas, veo antes quiénes están invitados, entro a sus webs y escucho. Entonces me dije "vamos a hacerlo", porque además la voz transmite otros matices, es otro tipo de escucha.

Yo aún no escucho el CD por cierto temor. Alguna vez, cuando me gustaba Neruda, escuché un casete en el que él leía sus poemas. Y me desenamoré.
(risas) Sí, Neruda tenía una voz horrible. Hay un hermoso cuento de Borges que escucha afuera que alguien grita y después ése que gritó ingresa a un bar y Borges dice: "era un hombre parecido a su voz". Neruda no se parecía a su voz. Espero yo parecerme a la mía, pero yo mismo no me quiero escuchar, aún no he escuchado el CD, ya lo haré algún día.

El arte poético

¿Cree usted que actualmente se forman grupos literarios?
Sí, en las universidades se forman muchos grupos, aunque más volátiles.

No como Hora Zero, por ejemplo, o aquellos que quemaron libros...
Uno de mis libros lo quemaron, y yo dije por qué han hecho eso. Hubiéramos hecho un juicio público. Me traían, me atacaban, yo me defendía, pero no quemar libros, ya que eso simbólicamente no es correcto, es fascista. Ahora, tienen derecho a tener su opinión sobre cada autor, pero no es necesario tener un grupo para poder escribir. Mira por ejemplo Hora Zero, todos sus miembros escriben distinto.

¿Debe ser la poesía individualista?
El acto poético es individual. El individualismo es ya una cuestión ideológica. El acto poético es individual y solitario, pero no tiene que ser individualista.

No tiene que tener compromisos con ciertas temáticas ni con ciertas formas de lenguaje, como pudiera suceder con los grupos literarios
Pero aunque se lo propongan, no es posible cumplir. Hay una tendencia generacional, la poesía hablada, conversacional. La poesía no puede ser individualista porque el acto de escribir ya es un acto no individualista, ya que vas a transmitir algo a personas con la esperanza de que sientan lo mismo que tú, o que tú les transmitas una experiencia poética. Es vital.

¿En una nueva antología de poesía peruana a qué poetas nuevos se debería incluir, quiénes le parecen interesantes?
Eso no voy a contestar porque los jóvenes son muy resentidos. En el Perú siempre hemos tenido hornadas de poetas. Somos un país de poetas, felizmente.

¿Cuál es su percepción respecto de la crítica literaria? Recientemente ha habido esta polémica entre limeños y provincianos.
Es anecdótico, ganas de pelear, porque no se manejaron ideas, no hubo confrontaciónde ideas. Aquí ha habido un pleito de personalismos.

¿Pero hay vacas sagradas en la literatura?
No, nadie lo es. Yo saqué una revista que se llamaba La vaca sagrada justamente con un grupo de amigos, una revista de un solo número, como sucede en el Perú, para reírnos un poco de las beaterías que hay alrededor de algunos poetas.

¿Y no está tendiendo usted a convertirse en una vaca sagrada?
No, felizmente no. ¡No, no, qué va! Yo escribo poemas pero no soy una persona solemne, ando riendo todo el día, mi esposa me dice "si te vieran cómo eres en la casa nadie te leería" (risas).

(Fuente: Página web Décimo Círculo, 2005. Entrevista de Harumi Nako y Beatriz Torres)

Plan de gobierno de Keiko Sofía Fujimori 2011-2016

2011-05-14T11:28:00.001-07:00

Plan de gobierno de Keiko Sofía Fujimori 2011-2016

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Nuestro país necesita propuestas , las grandes batallas se ganan con ideas víables no con insultos . Debemos hacer uso de nuestro voto de manera informada y responsable.
JEM WONG
“El que domina a los otros es fuerte; el que se domina a sí mismo es poderoso.”
Lao-tsé

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: PERDURAR

2011-04-26T23:56:00.000-07:00

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: PERDURAR: "PERDURAR

si solo perdurar es la estrategia
duele entonces pensar que aun estas vivo
no alcanzan las excusas al motivo
para saber que cuestiones privilegia
esa mente que juega aun traviesa
con la muerte que se torna un adjetivo.

Si vivir es un verbo-sustantivo
sin mas alcurnia que la mano que se besa
coloca la corona a tu boca de princesa
y hazla reina en el mundo sutil de los esclavos.

Si solo perdurar es lo primario
sin cruzar el puente que atraviesa
ten en cuenta que serás depositario
de todo el dolor del mercenario
que muere solo, en espera de su presa.

Arremete al amor aun quijotesca
aunque las balas hieran tus osarios
que al llegar habrá una vida, y aunque muerta
sabrás que fuiste reina
y tendrás una sonrisa como tumba
en lo que es hoy tu terreno de calvarios.-

Walter Faila"

Yo Voto Peru (Elecciones Peru 2011)

2011-04-08T08:32:00.000-07:00

Excelente cosa es una buena ley, lo mismo que una buena máquina administrativa; pero ambas resultarán sin valor si no hay hombres de grandes capacidades encargadas de ejecutarlas. E.W. Kemmerer

Ayúdanos a Promover, entre todos tus amigos, esta Campaña de Motivación y Concientización del Voto Responsable en las Próximas Elecciones Peru 2011.
Cada voto es necesario para elegir a un candidato que trabaje por mantener el crecimiento y la estabilidad en Nuestro Pais y tenemos la obligación de hacerlo con Responsabilidad.

Créditos:
Ismael La Rosa (Creador y Director General)
Carlos Soto (Creador y Productor General)
Carlos Osterling (Cámara e Iluminación)
Oscar Saldarriaga (Coordinador)
Gregorio Álvarez (Edición)
Jessyca Sarango (Música: Autora, Compositora e Intérprete)
Jose Val (Música: Productor Musical y Arreglos)

Gracias por la Participación de cada uno.

DELIRANDO 5 min. ATO TEATRO Y AXIOMA TEATRO.wmv

2011-02-10T23:10:00.000-08:00

DELIRANDO
Episodio en un solo acto, inspirado en el poema "El llanto del payaso" de Jem Wong.
Divertimento con títeres, máscaras, actores... compuesto de:
Prólogo, I cuadro Deliranza, II cuadro Delirante, III cuadro Delirio, IV cuadro Delirando y Epílogo.

Escuchar esto:
Los payasos de narices rojas no son los únicos, también los hay con narices ganchudas, con la cara blanca igual que Pierrot, el que cubre su rostro con máscaras y se trasviste, o los que juegan con títeres en sus números...

Os propongo un sueño: Un variopinto desfile de payasos que llegan a la arena de un circo.

Detrás del telón clowns, mimos, manipuladores de objetos, actores a secas... nos introducen en un mundo absurdo. Las imágenes van y vienen sin control. Un desvarío intermitente y situaciones incoherentes.

Actores, máscaras y títeres, deliran de principio a fin.

El Llanto Del Payaso

Ríe fuerte payaso ríe,
No ves que a la gente no le importa tu pesar,
Iluminada esta la gran carpa, es día de fiesta
La función debe de empezar
Luce gracioso y gentil
Se siempre un amigo cordial
Ponte la enorme nariz colorada
Y tus zapatos de charol con cintas azuladas

Señores de la audiencia
Ya comienza la función
Ríe fuerte payaso, ríe
Vas por buena senda sigue
No ves que todos te aplauden
Magistrales arcos iris
Sean hoy tus amplias sonrisas
No viertas gotas de sangre
Sobre el colorido traje
No es momento de llantos, ni de congojas

Límpiate esos lagrimones
No ves acaso que ensucian el piso
Estúpido payaso
Sino te gusta vete es tu decisión
A nadie le importa
Tu orfandad o tus miedos.
Llora solo por dentro ruiseñor herido
Que no te escuchen cálmate
A cuestas dices cargar toda tu pena
Pero a la humanidad no importa
Ese es solo tu problema

Lloras por el candor, por la fe
Lloras por la pureza, la lealtad
La amistad, el amor, los sueños, la verdad
Pero entiende payaso tonto
Aquí solo vienen a reír, solamente a reír
Si te desgarras o te duele
Finge amiguito que no nada pasa
Las verdades por suerte
Tienen de contraparte las mentiras

Ríe fuerte payaso ríe
No seas como la arena
Mensajera de dolor y calamidad.
Mira graban todo lo que dices,
Te toman bellas fotos y las exhiben
No te sientes un actor importante,
Ves hay muchas pruebas sobre tu arte
No llores tonto payaso
Cósete la herida y esconde la pena

Entiende a nadie le importas
Solo quieren carcajadas y dulces
Y globos, no quieren desgracias
No buscan espantos, ni verdades
Estas resultan siempre dolorosas

¿Qué dices?
Que te duele
Que te mueres
Y a quién le importa jaaaaaaaaa

Ríe fuerte payaso, ríe
Ya se abre el telón
Recuerda tu acto en la cuerda floja
Cae con fuerza eso les gusta
JEM WONG
15.09.05

"Si del dolor nacen mis versos
bienvenido seas dolor"
JEM

Una Temporada en el Infierno Por Jean Arthur Rimbaud

2011-01-11T04:24:00.000-08:00

Una Temporada en el Infierno Por Jean Arthur Rimbaud

Una Temporada en el Infierno

Por Jean Arthur Rimbaud
Versión desconocida

Antaño, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde corrían todos los vinos, donde se abrían todos los corazones.

Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas. Y la encontré amarga. Y la injurié.
Yo me he armado contra la justicia.

Yo me he fugado. ¡Oh brujas, oh miseria, odio, mi tesoro fue confiado a vosotros!
Conseguí desvanecer en mi espíritu toda esperanza humana. Sobre toda dicha, para estrangularla, salté con el ataque sordo del animal feroz.

Yo llamé a los verdugos para morir mordiendo la culata de sus fusiles. Invoqué a las plagas, para sofocarme con sangre, con arena. El infortunio fue mi dios. Yo me he tendido cuan largo era en el barro. Me he secado en la ráfaga del crimen. Y le he jugado malas pasadas a la locura.

Y la primavera me trajo la risa espantable del idiota.

Ahora bien, recientemente, como estuviera a punto de exhalar el último ¡cuac! pensé en buscar la llave del antiguo festín, en el que acaso recobrara el apetito.
Esa llave es la caridad. ¡Y tal inspiración demuestra que he soñado!

"Tú seguirás siendo una hiena, etc... declara el demonio que me coronó con tan amables amapolas. "Gana la muerte con todos tus apetitos, y con tu egoísmo y con todos los pecados capitales".

¡Ah! ¡por demás los tengo! Pero, caro Satán, os conjuro a ello, ¡menos irritación en esos ojos! Y a la espera de las pocas y pequeñas cobardías que faltan, desprendo para vos, que amáis en el escritor la ausencia de facultades descriptivas o instructivas, unas cuantas páginas horrendas de mi carnet de condenado.

La mala sangre

De mis antepasados galos, tengo los ojos azul pálido, el cerebro pobre y la torpeza en la lucha. Me parece que mi vestimenta es tan bárbara como la de ellos. Pero yo no me unto de grasa la cabellera.

Los galos fueron los desolladores de animales, los quemadores de hierbas más ineptos de su época. Les debo: la idolatría y la afición al sacrilegio; ¡oh! todos los vicios, cólera, lujuria, la lujuria, magnífica; sobre todo, mentira y pereza.
Siento horror por todos los oficios. Maestros obreros, todos campesinos, innobles. La mano en la pluma equivale a la mano en el arado. -¡Qué siglo de manos!- Yo jamás tendré una mano. Además, la domesticidad lleva demasiado lejos. La honradez de la mendicidad me desespera. Los criminales asquean como castrados: yo, por mi parte, estoy- intacto y eso me da lo mismo.

Pero, ¿qué es lo que ha dotado a mi lengua de tal perfidia, para que hasta aquí haya guardado y protegido mi pereza? Sin ni siquiera servirme de mi cuerpo para vivir y más ocioso que el sapo, he subsistido dondequiera. No hay familia en Europa a la que no conozca. -Hablo de familias como la mía, que todo se lo deben a la Declaración de los Derechos del Hombre-. ¡He conocido cada hijo de familia!

¡Si yo tuviera antecedentes en un punto cualquiera de la historia de Francia!
Pero no, nada.

Me resulta bien evidente que siempre he sido de raza inferior. Yo no puedo comprender la rebelión. Mi raza no se levantó jamás sino para robar: así los lobos al animal que no mataron.

Rememoro la historia de Francia, hija mayor de la Iglesia. Villano, hubiera yo emprendido el viaje a Tierra Santa; tengo en la cabeza rutas de las llanuras suabas, panoramas de Bizancio, murallas de Solima, el culto de liaría, el enternecimiento por el Crucificado, despiertan en mí entre mil fantasías profanas. Estoy sentado, leproso, sobre ortigas y tiestos rotos, al pie de un muro roído por el sol. Más tarde, reitre, hubiera vivaqueado bajo las noches de Alemania.

Ah, falta aún: danzo en el aquelarre, en un rojo calvero, con niños y con viejas.
Mis recuerdos no van más lejos que esta tierra y que el cristianismo. Nunca acabaré de verme en ese pasado. Pero siempre solo; sin familia; hasta esto, ¿qué lengua hablaba? Jamás me veo en los consejos del Cristo; ni en los consejos de los Señores, representantes del Cristo.

¿Qué era yo en el siglo pasado? Sólo hoy vuelvo a encontrarme. No más vagabundos, no más guerras vagas. La raza inferior lo ha cubierto todo -el pueblo, como dicen-; la razón, la nación y la ciencia. ¡Oh, la ciencia! Todo se ha hecho de nuevo. Para el cuerpo y para el alma -el viático- tenemos la medicina y la filosofía-los remedios de comadres y los arreglos de canciones populares. ¡Y las diversiones de los príncipes y los juegos que ellos prohibían! ¡Geografía, cosmografía, mecánica, química! ...

¡La ciencia, la nueva nobleza! El progreso. ¡El mundo marcha! ¿Por qué no había de girar?

Es la visión de los números. Vamos al Espíritu. Esto es muy cierto, es oráculo esto que digo. Lo comprendo, pero como no sé explicarme sin palabras paganas, querría callar.

La sangre pagana renace. El Espíritu está cerca, ¿por qué no me ayuda Cristo dando a mi alma nobleza y libertad? ¡Ay, el Evangelio ha fenecido! ¡El Evangelio! El Evangelio.

Yo espero a Dios con gula. Soy de raza inferior por toda la eternidad.

Heme aquí en la playa armoricana. Ya pueden iluminarse de noche las ciudades. Mi jornada ha concluido; dejo la Europa. El aire marino quemará mis pulmones; me tostarán los climas remotos. Nadar, aplastar la hierba, cazar, fumar sobre todo; beber licores fuertes como metal fundido --como hacían esos caros antepasados en torno de las hogueras.

Regresaré con miembros de hierro, la piel oscura, los ojos furiosos: de acuerdo a mi máscara, me juzgarán de raza fuerte. Tendré oro: seré ocioso y. brutal. Las mujeres cuidan a esos inválidos feroces que retornan de las tierras calientes. Me inmiscuiré en los asuntos políticos. Salvado.Ahora estoy maldito, tengo horror de la patria. Lo mejor es un sueño bien ebrio, sobre la playa.

No hay tal partida. Retomemos los caminos de aquí, cargado con mi vicio, el vicio que ha hundido sus raíces de sufrimiento en mi flanco desde la edad de la razón, que sube al cielo, me golpea, me derriba, me arrastra.

La última timidez y la última inocencia. Está dicho. No mostrar al mundo mis ascos y mis traiciones.

¡Vamos! La caminata, el fardo, el desierto, el hastío y la cólera.

¿A quién alquilarme? ¿Qué bestia hay que adorar? ¿Qué santa imagen atacamos? ¿Qué corazones romperé? ¿Qué mentira debo sostener? ¿Entre qué sangre caminar?
Mas vale guardarse de la justicia. La vida dura, el simple embrutecimiento, levantar, con el puño seco, la tapa del ataúd, sentarse, sofocarse. Así, nada de vejez, ni de peligros: el terror no es francés.
-¡Ah! estoy tan desamparado, que ofrezco a cualquier divina imagen mis ímpetus de perfección.

¡Oh mi abnegación, oh mi caridad maravillosa! ¡Aquí abajo, no obstante!
De profundis Domine, ¡si seré tonto!

Muy niño aún, admiraba yo al galeote intratable sobre el que siempre vuelve a cerrarse la prisión; visitaba las posadas y los albergues que él hubiera consagrado habitándolos; veía a través de su idea el cielo azul y el florido trabajo de los campos; husmeaba su fatalidad en las ciudades. Y él tenía más fuerza que un santo, más sentido común que un viajante)-y sólo se tenía a sí, ¡a sí mismo! como testigo de su razón y de su gloria.

En las rutas, durante las noches de invierno, sin techo, sin ropas, sin pan, una voz me estrujaba el corazón helado: "Flaqueza o fuerza: ya está, es la fuerza. Tú no sabes adónde vas, ni por qué vas, entra en todas partes, responde a todo. No han de matarte más que si ya fueras un cadáver". A la mañana, tenía la mirada tan perdida y tan muerto el semblante que los que se encontraban conmigo acaso no me vieron.

En las ciudades, el barro se me aparecía de pronto rojo y negro, como un espejo cuando la lámpara circula en la pieza vecina, ¡como un tesoro en la selva! Buena suerte, gritaba yo, y veía en el cielo un mar de humo v de llamas; y a derecha, y, a izquierda, todas las riquezas ardían como un millar de rayos.

Pero la orgía y la camaradería de las mujeres me estaban prohibidas. Ni siquiera un compañero. Yo me veía ante una muchedumbre exasperada, frente al pelotón de ejecución, llorando la desgracia de que no hubieran podido comprender, ¡y perdonando! ¡Como Juana de Arco! "Sacerdotes, profesores, maestros, os equivocáis al entregarme a la justicia. Jamás he pertenecido a este pueblo; yo no he sido jamás cristiano; yo soy de la raza que cantaba en el suplicio; no comprendo las leyes; no tengo sentido moral, soy una bestia: os estáis equivocando ..."

Sí, tengo los ojos cerrados a vuestra luz. Yo soy un animal, un negro. Pero yo puedo ser salvado. Vosotros sois falsos negros, vosotros maniáticos, feroces, avaros. Mercader, tú eres negro; magistrado, tú eres negro; general, tú eres negro; emperador, vieja comezón, tú eres negro: tú has bebido un licor no tasado, de la fábrica de Satán. Este pueblo está inspirado por la fiebre y el cáncer. Inválidos y viejos son tan respetables, que merecen ser hervidos. Lo más discreto es abandonar este continente, donde ronda la locura para proveer de rehenes a esos miserables. Entro en el verdadero reino de los hijos de Cam.

¿Conozco al menos la naturaleza? ¿Me conozco? Basta de palabras. Sepulto a los muertos en mi vientre. ¡Gritos, tambor, danza, danza, danza, danza! Ni siquiera se me ocurre que a la hora en que los blancos desembarquen, yo caeré en la nada.
¡Hambre, sed, gritos, danza, danza, danza, danza!

Los blancos desembarcan. ¡El cañón! Hay que someterse al bautismo, vestirse, trabajar.

He recibido en el corazón el rayo de la gracia. ¡Ah, no lo había previsto!
No he cometido mal alguno. Los días me van a ser ligeros, me será ahorrado el arrepentimiento. No habré padecido los tormentos del alma casi muerta para el bien, en la que vuelve a subir la luz, severa como los cirios funerarios. La suerte del hijo de familia, féretro prematuro cubierto de límpidas lágrimas. No hay duda de que el libertinaje es tonto, el vicio es tonto; hay que arrojar lejos la podredumbre. ¡Pero el reloj no habrá llegado a sonar solamente la hora del puro dolor! ¿Voy a ser arrebatado como un niño para jugar en el paraíso olvidado de toda la desgracia?
¡Pronto! ¿Hay otras vidas? El sueño en medio de la riqueza es imposible. La riqueza siempre ha sido bien público. Sólo el amor divino otorga las llaves de la ciencia. Veo que la naturaleza no es más que un espectáculo de bondad. Adiós quimeras, ideales, errores.

El canto razonable de los ángeles se alza desde el navío salvador: es el amor divino. ¡Dos amores! Puedo morir de amor terreno, morir de abnegación. ¡Yo he dejado almas cuya pena se acrecentará con mi partida! Vos me elegisteis de entre los náufragos; ¿no son amigos míos los que quedan?

¡Salvadlos!

Me nació la razón. El mundo es bueno. Bendeciré la vida. Amaré a mis hermanos. Estas no son ya promesas infantiles. Ni la esperanza de escapar a la vejez y a la muerte. Dios es mi fuerza y yo alabo a Dios.

El hastío ha dejado de ser mi amor. Las cóleras, los libertinajes, la locura -cuyos impulsos y desastres conozco-, todo mi fardo está en el suelo. Apreciemos sin vértigo la extensión de mi inocencia. Ya no sería capaz de pedir la confortación de un apaleo. No me creo embarcado para unas bodas, con Jesucristo por suegro.

No soy prisionero de mi razón. He dicho: Dios. Quiero la libertad en la salvación: ¿cómo alcanzarla? Me abandonaron las aficiones frívolas. Ya no necesito la abnegación ni el amor divino. No echo de menos el siglo de los corazones sensibles. Cada cual tiene su razón, desprecio y caridad: retengo mi sitio en la cúspide de esta angélica escala de buen sentido.

En cuanto a la felicidad establecida, doméstica o no... no, no puedo. Estoy demasiado disperso, demasiado débil. La vida florece por el trabajo, vieja verdad: en cuanto a mí, mi vida no es suficientemente pesada, vuela y flota lejos por encima de la acción, ese caro lugar del mundo.

¡Cómo me vuelvo solterona, lo que me falta el coraje de amar la muerte!
Si Dios me concediera la calma celeste, aérea, la plegaria, como a los antiguos santos. ¡Los santos! ¡qué fuertes! Los anacoretas, ¡artistas como ya no los hay!
¡Farsa continua! Mi inocencia me da ganas de llorar. La vida es la farsa en la que todos figuramos.

¡Basta! He aquí el castigo. ¡En marcha! ¡Ah, los pulmones arden, las sienes zumban! ¡La noche rueda por mis ojos, con todo este sol! El corazón ... los miembros ...
Adónde vamos? ¿A1 combate? ¡Yo soy débil! Los otros avanzan. Las herramientas, las armas... ¡el tiempo!...

¡Fuego! ¡Fuego sobre mí! ¡Aquí! O me rindo. ;Cobardes! ¡Yo me mato! ¡Yo me tiro alas patas de los caballos!
¡Ah! ...
-Ya me acostumbraré.
¡Eso sería la vida francesa, el sendero del honor!

Noche del infierno

He bebido un enorme trago de veneno. ¡Bendito tres veces el consejo que ha llegado hasta mí! Me queman las entrañas. La violencia del veneno me retuerce los miembros, me vuelve deforme, me derriba. Me muero de sed, me ahogo, no puedo gritar. ¡Es el infierno, la pena eterna! ¡Ved cómo se alza el fuego! Ardo como es debido. ¡Anda, demonio!

Yo había entrevisto la conversión al bien y a la felicidad, la salvación. ¡Pero cómo describiría mi visión, si el aire del infierno no soporta los himnos! Eran millones de criaturas encantadoras, un suave concierto espiritual, la fuerza y la paz, las nobles ambiciones, ¿qué sé yo?

¡Las nobles ambiciones!

¡Y esto sigue siendo la vida! ¡Si la condenación es eterna! Un hombre que se quiere mutilar está bien condenado, ¿no es así? Yo me creo en el infierno, luego estoy en él. Esto es el catecismo realizado. Soy esclavo de mi bautismo. Padres, habéis hecho mi

desgracia y la vuestra. ¡Pobre inocente! El infierno no puede atacar a los paganos. ¡Esto sigue siendo la vida! Más tarde, las delicias de la condenación serán más profundas. Un crimen, pronto, y que caiga yo en la nada, según la ley humana.
¡Pero calla, cállate! ... Aquí están la vergüenza, el reproche: Satán que dice que el fuego es innoble, que mi cólera es espantosamente estúpida. ¡Basta! ... Son errores que me susurran, magias, perfumes falsos, músicas pueriles. -Y decir que yo poseo la verdad, que veo la justicia: tengo un juicio sano y firme, estoy a punto para la perfección... Orgullo-. La piel del cráneo se me deseca. ¡Piedad! Señor, tengo miedo. ¡Tengo sed, tanta sed! Ah, la infancia, la hierba, la lluvia, el lago sobre las piedras, el claro de luna cuando en el campanario sonaban las doce... a esa hora el diablo está en el campanario. ¡María! ¡Virgen Santa!... Horror de mi estulticia.

Allá lejos, ¿no hay almas honestas que me quieren bien?... Venid... Tengo una almohada sobre la boca y ellas no me oyen, son fantasmas. Además, nadie piensa nunca en los otros. Que no se me acerquen. Es seguro que huelo a chamusquina.

Las alucinaciones son innumerables. Esto es de veras lo que me pasó siempre: ninguna fe en la historia, olvido de todos los principios. Me lo callaré:

Poetas y visionarios se pondrían celosos. Yo soy mil veces más rico, seamos avaros como el mar.

¡Ah, es eso! El reloj de la vida se ha detenido hace un momento. Ya no estoy en el mundo. La teología es seria, el infierno está ciertamente abajo -y el cielo arriba-. Éxtasis, pesadilla, sueño en un nido de llamas.

Cuántas malicias para atender los campos ... Satán, Fernando, corre con las semillas silvestres... Jesús camina sobre las zarzas purpúreas, sin doblarlas... Jesús caminaba sobre las aguas irritadas. La linterna nos lo mostró de pie, blanco y las crenchas brunas, en el flanco de una ola de esmeralda ...
Voy a descorrer el velo de todos los misterios: misterios religiosos o naturales, muerte, nacimiento, porvenir, pasado, cosmogonía, nada. Yo soy maestro en fantasmagorías.
¡Escuchad! ...

¡Yo tengo todos los talentos! Aquí no hay nadie y hay, alguien: no querría derrochar mi tesoro. ¿Queréis cantos negros, danzas de huríes? ¿Queréis que desaparezca, que me hunda en busca del anillo? ¿Lo queréis? Fabricaré oro, medicamentos.

Fiaos en mí, la fe consuela, guía, cura. Venid, todos, hasta los niños pequeños, para que os consuele, para que se prodigue en vosotros su corazón, ¡el corazón maravilloso! ¡Pobres hombres, trabajadores! No pido plegarias; con sólo vuestra confianza, seré feliz.

Y pensemos en mí. Esto hace que añore poco el mundo. Tengo la suerte de no sufrir más. Mi vida fue sólo una serie de dulces locuras, es lamentable.

¡Bah! Hagamos todas las muecas imaginables.

Decididamente, estamos fuera del mundo. No más sonido. Mi tacto desapareció. ¡Ah! mi castillo, mi Sajonia, mi bosque de sauces. Las tardes, las mañanas, las noches, los días... ¡Si estaré cansado!

Yo debería tener un infierno para mi cólera, un infierno para mi orgullo, y el infierno de las caricias; un concierto de infiernos.

Me muero de cansancio. Esto es la tumba, voy hacia los gusanos, ¡horror de los horrores! Satán, farsante, tú quieres disolverme con tus hechizos. Yo reclamo. ¡Yo reclamo un golpe de tridente, una gota de fuego!

¡Ah, subir de nuevo a la vida! ¡Poner los ojos sobre nuestras deformidades! ¡Y ese veneno, ese beso mil veces maldito! ¡Mi flaqueza, la crueldad del mundo! ¡Dios mío, piedad, ocultadme, me siento demasiado mal! Estoy oculto y no lo estoy.
Es el fuego que se alza con su condenado.

Delirios I

LA VIRGEN LOCA

EL ESPOSO INFERNAL

Escuchemos la confesión de un compañero de infierno:

"Oh divino Esposo, mi Señor, no rechacéis la confesión de la más triste de vuestras sirvientas. Estoy perdida. Estoy borracha. Estoy impura. ¡Qué vida!

"¡Perdón, divino Señor, perdón! ¡Ah, perdón! ¡Qué de lágrimas! ¡Y qué de lágrimas espero más tarde, todavía!

"¡Más tarde, conoceré al divino Esposo! Yo nací sometida a El.
-¡El otro puede golpearme ahora!

"¡Ahora, estoy en el fondo del mundo! ¡Oh amigas mías!... no, no sois mis amigas... Jamás delirios ni torturas semejantes ... ¡Es idiota!

"¡Ah! yo sufro, grito. Sufro en verdad. Sin embargo, todo me está permitido, cargada con el desprecio de los más despreciables corazones.

"En fin, hagamos esta confidencia, aunque haya de repetírsela veinte veces más, ¡igualmente sombría, igualmente insignificante!

"Yo soy esclava del Esposo infernal, aquel que perdió a las vírgenes locas. Es precisamente ese demonio. No es un espectro, no es un fantasma. Pero a mí, que he perdido la prudencia, que estoy condenada y muerta para el mundo, ¡no me han de matar! ¡Cómo describíroslo! Ya ni siquiera sé hablar. Estoy de duelo, lloro, tengo miedo. ¡Un poco de frescura, Señor, si lo consentís, si así lo consentís!

"Yo soy viuda ... Era viuda ... por cierto que sí, yo era muy seria antaño, ¡y no nací para convertirme en esqueleto!...

El era casi un niño... Sus delicadezas misteriosas me sedujeron. Olvidé todo mi deber humano para seguirlo. ¡Qué vida! La verdadera vida está ausente. No pertenecemos al mundo. Yo voy adonde él va, no hay qué hacerle. Y a menudo él se encoleriza contra mí, contra mí, una pobre alma. ¡El Demonio! Porque es un Demonio, sabéis, no es un hombre.

"El dice: "Yo no amo a las mujeres. Hay que reinventar el amor, es cosa sabida. Ellas no pueden desear más que una posición segura. Conquistada la posición, corazón y belleza se dejan de lado: sólo queda un frío desdén, alimento del matrimonio hoy por hoy. O bien veo mujeres, con los signos de la felicidad, de las que yo hubiera podido hacer buenas camaradas, devoradas desde el principio por brutos sensibles como fogatas ..."

"Yo lo escucho hacer de la infamia una gloria, de la crueldad un hechizo. "Soy de raza lejana: mis padres eran escandinavos; se perforaban las costillas, se bebían la sangre. Yo me voy a hacer cortaduras por todo el cuerpo, me voy a tatuar, quiero volverme horrible como un mongol: ya verás, aullaré por las calles. Quiero volverme loco de rabia. Jamás me muestres joyas, me arrastraría y me retorcería sobre la alfombra. Mi riqueza, y o la querría toda manchada de sangre. Jamás trabajaré ..."

"Muchas noches, como su demonio se apoderara de mí, nos molíamos a golpes, ¡yo luchaba con él! Por las noches, ebrio a menudo, se embosca en las calles o en las casas, para espantarme mortalmente. "De veras, me van a cortar el pescuezo; va a ser asqueroso". ¡Oh! esos días en que quiere aparecer con aires de crimen.

"A veces habla, en una especie de dialecto enternecido, de la muerte que trae el arrepentimiento, de los desdichados que indudablemente existen, de los trabajos penosos, de las partidas que desgarran el corazón. En los tugurios donde nos emborrachábamos, él lloraba al considerar a los que nos rodeaban, rebaño de la miseria. Levantaba del suelo a los beodos en las calles oscuras. Sentía la piedad de una mala madre por los niños pequeños. Ostentaba gentilezas de niñita de catecismo. Fingía estar enterado de todo, comercio, arte, medicina. ¡Yo lo seguía, no había nada que hacer!

"Veía todo el decorado de que se rodeaba en su imaginación; vestimentas, paños, muebles; yo le prestaba armas, otro rostro. Yo veía todo lo que lo emocionaba, como él hubiera querido crearlo para sí. Cuando me parecía tener el espíritu inerte, lo seguía, yo, en acciones extrañas y complicadas, lejos, buenas o malas: estaba segura de no entrar nunca en su mundo. Junto a su querido cuerpo dormido, cuántas horas nocturnas he velado, preguntándome por qué deseaba tanto evadirse de la realidad. Jamás hombre alguno tuvo ansia semejante. Yo me daba cuenta -sin temer por él- que podía ser un serio peligro para la sociedad. ¿Quizá tiene secretos para transformar !a vida? No, no hace más que buscarlos, me replicaba yo. En fin, su caridad está embrujada y soy su prisionera. Ninguna otra alma tendría suficiente fuerza -¡fuerza de desesperación!- para soportarla, para ser protegida y amada por él. Por lo demás, yo no me lo figuraba con otra alma: uno ve su Ángel, jamás el Ángel ajeno-según creo-. Yo estaba en su alma como en un palacio que se ha abandonado para no ver una persona tan poco noble como nosotros: eso era todo. ¡Ay! dependía de él por completo. ¿Pero qué pretendía él de mi existencia cobarde y opaca? ¡Si bien no me mataba, tampoco me volvía mejor! Tristemente despechada, le dije algunas veces: "Te comprendo". El se encogía de hombros.

"Así, como mi pena se renovara sin cesar, y como me sintiera más extraviada ante mis propios ojos -¡como ante todos los ojos que hubieran querido mirarme, de no haber estado condenada para siempre al olvido de todos!- tenía cada vez más y más hambre de su bondad. Con sus besos y sus abrazos amistosos, yo entraba realmente en un cielo, un sombrío cielo, en el que hubiera querido que me dejaran pobre, sorda, muda, ciega. Ya empezaba a acostumbrarme. Y nos veía a ambos, como a dos niños buenos, libres de pasearse por el Paraíso de la Tristeza. Nos poníamos de acuerdo. Muy emocionados, trabajábamos juntos. Pero después de una penetrante caricia, me decía: "Cuando yo ya no esté, qué extraño te parecerá esto por que has pasado. Cuando ya no tengas mis brazos bajo tu cuello, ni mi corazón para descansar en él, ni esta boca sobre tus ojos. Porque algún día, tendré que irme, muy lejos. Pues es menester que ayude a otros: tal es mi deber. Aunque eso no sea nada apetitoso... alm4a querida..." De inmediato yo me presentía, sin él, presa del vértigo, precipitada en la sombra más tremenda: la muerte. Y le hacía prometer que no me abandonaría. Veinte veces me hizo esa promesa de amante. Era tan frívolo como yo cuando le decía: "Te comprendo".

"Ah, jamás he tenido celos de él. Creo que no ha de abandonarme. ¿Qué haría? No conoce a nadie, jamás trabajará. Quiere vivir sonámbulo. ¿Bastarían su bondad y su caridad para otorgarle derechos en el mundo real? Por momentos, olvido la miseria en que he caído: él me tornará fuerte, viajaremos, cazaremos en los desiertos, dormiremos sobre el empedrado de ciudades desconocidas, sin cuidados, sin penas. O yo me despertaré, y las leyes y, las costumbres habrán cambiado-gracias a su poder mágico-; el mundo, aunque continúe siendo el mismo, me dejará con mis deseos, con mis dichas, con mis indolencias. ¡Oh! me darás la vida de aventuras que existe en los libros para niños, como recompensa, por tanto como he sufrido? Pero él no puede. Yo ignoro su ideal. Me ha dicho que siente nostalgias, esperanzas: eso no debe concernirme. ¿Le habla a Dios?

"Quizá debiera yo dirigirme a Dios. Estoy en lo más profundo del abismo, y ya no sé orar.
"Si él me explicara sus tristezas, ¿las comprendería yo mejor que sus burlas? Me ataca, pasa horas avergonzándome con todo lo que ha podido conmoverme en el mundo; y se indigna si lloro.

""¿Ves a ese joven elegante que entra en una hermosa y tranquila residencia? Se llama Duval, Dufour, Armando, Mauricio, ¿qué sé yo? Una mujer se ha consagrado a amar a ese malvado idiota: ella ha muerto, y es seguro que ahora es una santa en el cielo. Tú causarás mi muerte, como él causó la muerte de esa mujer. Esa es la suerte que nos toca a nosotros, corazones caritativos..." ¡Ay! había días en que todos los hombres con sus actos parecíanle juguetes de grotescos delirios: y, se reía espantosamente, durante largo rato. Luego, recuperaba sus maneras de joven madre, de hermana querida. ¡Si fuera menos salvaje, estaríamos salvados! Pero también su dulzura es mortal. Yo me le someto. ¡Ah, estoy loca!

"Acaso un día desaparezca maravillosamente; pero es menester que yo sepa si ha de subir a algún cielo, ¡que pueda ver un poco la asunción de mi amiguito!"
¡Vaya una pareja!

Delirios II

LA ALQUIMIA DEL VERBO

Ahora yo. La historia de una de mis locuras. Desde hacía largo tiempo, me jactaba de poseer todos los paisajes posibles, y encontraba irrisorias las celebridades de la pintura y de la poesía moderna.

Me gustaban las pinturas idiotas, dinteles historiados, decoraciones, telas de saltimbanquis, carteles, estampas populares; la literatura anticuada, latín de iglesia, libros eróticos sin ortografía, novelas de nuestras abuelas, cuentos de hadas, libritos para niños, óperas viejas, canciones bobas, ritmos ingenuos.

Soñaba con cruzadas, con viajes de descubrimientos de los que no hay relatos, con repúblicas sin historia, guerras de religión sofocadas, revoluciones de costumbres, desplazamientos de razas y de continentes: creía en todos los encantamientos.
¡Inventé el color de las vocales! -A negra, E blanca, I roja, O azul, U verde-. Reglamenté la forma y el movimiento de cada consonante y me vanagloriaba de inventar, con ritmos instintivos, un verbo poético accesible, cualquier día, a todos los sentidos. Me reservaba la traducción.

Al principio fue un estudio. Yo escribía silencios, noches, anotaba lo inexpresable. Fijaba vértigos.

Lejos de pájaros, de aldeanas, de rebaños,

¿Qué bebía, de hinojos en aquella maleza Circundada de tiernos boscajes de avellanos, Entre la bruma tibia y verde de la siesta?

¿Qué podía beber en ese joven río,

-¡Olmos sin voz, cielo oscuro, césped sin flor! En gualdas cantimploras, sin mi choza querida? Haciéndome sudar, algún áureo licor
Parecía el equívoco cartel de una taberna.

-Una tormenta borró el cielo. Al atardecer El agua de los bosques huyó hacia arenas vírgenes, Dios en los charcos carámbanos dejó caer.
Lloré mirando el oro -y no pude beber.

A las cuatro de la mañana, en el verano, El sueño del amor aún se prolonga. De la noche de fiesta, en los boscajes, El olor se evapora.

Bajo del sol de las Hespérides, Lejos, en su vasto astillero, En mangas de camisa agítanse Los Carpinteros.

En sus Desiertos de musgo, tranquilos, Preparan los artesones dorados,
En los que la ciudad Pintará cielos falsos.

Oh, por esos Obreros admirables, Súbditos de algún rey de Babilonia, ¡Venus! deja un instante los Amantes Cuya alma lleva tu corona.

Oh Reina de Pastores,
Ofrece a los trabajadores el licor de alegría, Que apacigüe sus fuerzas,
En espera del baño de mar a mediodía.
Las vejeces poéticas eran buena parte de mi alquimia del verbo.
Me acostumbré a la alucinación simple: veía muy claramente una mezquita en lugar de una fábrica, una escuela de tambores instalada por los ángeles, calesas en las rutas del cielo, un salón en el fondo de un lago; monstruos, misterios; un título de sainete erigía espantos delante de mí.
¡Después explicaba mis sofismas mágicos con la alucinación de las palabras!
Acabé por encontrar sagrado el desorden de mi espíritu. Permanecía ocioso, presa de una pesada fiebre: envidiaba la felicidad de los animales; las orugas, que representan la inocencia de los limbos; los topos, el sueño de la virginidad.
Se me agriaba el carácter. Decía adiós al mundo con unas especies de romances:

CANCIÓN DE LA MÁS ALTA TORRE

Que llegue, que llegue,
El tiempo en que se quiere.

Tanta paciencia tuve
Que todo lo he olvidado.
Temores y dolores
Al cielo se han volado. Y la malsana sed
Mis venas ha nublado.

Que llegue, que llegue,
El tiempo en que se quiere.

Tal como la pradera Entregada al olvido,
En que incienso y cizañas
Creciendo han florecido,
Bajo las sucias moscas
Y su feroz zumbido.

Que llegue, que llegue,
El tiempo en que se quiere.

Yo amaba el desierto, los vergeles quemados, las tiendas marchitas, las bebidas tibias. Me arrastraba por las callejas hediondas y con los ojos cerrados, me ofrecía al sol, dios de fuego.

"General, si queda un viejo cañón sobre tus murallas derruidas, bombardéanos con bloques de tierra seca. ¡Bombardea los espejos de los almacenes espléndidos! ¡Bombardea los salones! Haz tragar su polvo a la ciudad. Oxida las gárgolas. Llena los tocadores de briznas de rubí quemante ..."

¡Oh! el moscardón embriagado en el mingitorio de la posada, enamorado de la borraja y al que disuelve un rayo de luz.

HAMBRE

Si tengo apetito es sólo
De la tierra y de las piedras.
Yo almuerzo siempre con aire,
Hierro, carbones y peñas.

Hambres mías, girad. Hambres, cruzad
El prado de sonidos.
Atraed el veneno alegre
De los lirios.
Comed los cascotes rotos,
Piedras de viejas iglesias,
Guijas de antiguos diluvios,
Panes sueltos en grises glebas.

El lobo aullaba entre el follaje,
Las bellas plumas escupiendo
De su comida de volátiles:
Como él me estoy consumiendo.

Las ensaladas, las frutas,
Sólo esperan la cosecha;
Pero la araña del seto
No come más que violetas.

¡Que yo duerma! Que borbotee
En los altares de Salomón.
El hervor corre por la herrumbre,
Y se mezcla con el Cedrón.

Por fin, oh felicidad, oh razón, aparté del cielo el azur, que es negro, y viví, chispa de oro de la luz naturaleza. En mi alegría, adopté la expresión más bufonesca y extraviada que pueda concebirse:

¡Ha sido encontrada!
-¿ Qué?- La eternidad.
Es, al sol mezclada,
La mar.

Alma mía eterna,
A tu voto haz honor,
Pese a la noche sola,
Y del día al fulgor.

¡Tú te liberas, pues,
De humanos formularios,
De impulsos ordinarios!
Y vuelas al través...

-Jamás ya la esperanza.
No hay orietur, te juro.
La ciencia y la paciencia,
El suplicio es seguro.

Ni un mañana queda,
Oh brasas de seda,
Vuestro arder
Es el deber.

Ha sido encontrada!
-¿Qué?- La Eternidad.
Es, al sol mezclada,
La mar.

Me convertí en una ópera fabulosa: vi que todos los seres tienen una fatalidad de dicha: la acción no es la vida, sino una manera de estropear cualquier fuerza, un enervamiento. La moral es una flaqueza del cerebro.

Me parecía que a cada ser le eran debidas otras vidas. Ese señor no sabe lo que hace: es un ángel. Esta familia es una camada de perros. Ante muchos hombres, hablaba yo en voz alta con un momento de alguna de sus otras vidas. De ese modo, amé a un puerco.

Ninguno de los sofismas de la locura -de la locura a la que se encierra-, fue olvidado por mí; podría repetirlos a todos; tengo el sistema.

Mi salud se vio amenazada. Me invadía el terror. Caía en sopores de varios días, y una vez levantado, continuaba con los sueños más tristes. Estaba maduro para la muerte, y por una ruta de peligros, mi debilidad me conducía hacia los confines del mundo y de la Cimeria, patria de la sombra y los torbellinos.

Tuve que viajar, para distraer los hechizos reunidos en mi cerebro. Sobre el mar, que amaba como si hubiera tenido que lavarme de una mácula, veía yo alzarse la Cruz consoladora. Había sido condenado por el arco iris. La Dicha era mi fatalidad, mi re-
mordimiento, mi gusano: mi vida sería siempre demasiado inmensa para consagrarla a la belleza y a la fuerza.

¡La Dicha! Sus dientes, suaves para la muerte, me advertían al cantar el gallo -ad matutinum, al Christus venit-, en las ciudades más sombrías:

¡Oh castillos, oh estaciones!
¿Qué alma no tiene reproche?

Estudié el mágico enigma
De la ineludible dicha.

Saludemos su regalo,
Cuando canta el gallo galo.
Ya no tendré más envidia:
Se ha encargado de mi vida.

Su hechizo el alma y el cuerpo
Cogió, y dispersó el esfuerzo.

¡Oh castillos, oh estaciones!
La hora de su fuga, ¡oh suerte!
Será la hora de la muerte

¡Oh castillos, oh estaciones!

Todo eso ha pasado. Hoy, sé saludar la belleza.

LO IMPOSIBLE

¡Ah! esa vida de mi infancia, la gran ruta accesible en todo tiempo, sobrenaturalmente sobrio, más desinteresado que el mejor de los mendigos, orgulloso de no tener ni patria ni amigos, qué bobería fue. ¡Y sólo ahora me doy cuenta!

-Yo tenía razón al despreciar a esos benditos que no se perderían la ocasión de una caricia, parásitos de la limpieza y de la salud de nuestras mujeres, hoy que ellas se entienden tan poco con nosotros.

He tenido razón en todos mis desdenes: ¡puesto que me escapo!

¡Me escapo!

Voy a explicarme.

Hasta ayer, suspiraba yo aún: "¡Cielos! ¡Cuántos somos los condenados aquí abajo! ¡Hace tanto tiempo ya que pertenezco a su cuadrilla! Los conozco a todos. Nosotros nos reconocemos siempre y nos asqueamos. La caridad nos es desconocida. Pero somos corteses; nuestras relaciones con el mundo son muy correctas." ¿Es sorprendente? ¡El mundo! ¡Los mercaderes, los ingenuos! Nosotros no estamos deshonrados. ¿Pero cómo habían de recibirnos los elegidos? Ahora bien, hay gentes hurañas y alegres, falsos elegidos, puesto que necesitamos audacia o humildad para abordarlos. Y esos son los únicos elegidos. ¡Que no están nada dispuestos a echar bendiciones!

Al recobrar dos céntimos de razón -¡cosa muy pasajera!-veo que mis males provienen de no haber pensado a tiempo que estamos en el Occidente. ¡Los pantanos occidentales! No es que suponga la luz alterada, la forma extenuada, el movimiento extraviado... ¡Bueno! Ahora resulta que mi espíritu quiere ocuparse en absoluto de todos los desarrollos crueles sufridos por el espíritu desde que acabó el Oriente... ¡Mi espíritu lo quiere así!

... ¡Mis dos céntimos de razón se han terminado! El espíritu es autoridad y quiere que yo esté en Occidente. Habría que hacerlo callar para llegar a la conclusión que yo deseaba.

Yo mandaba al diablo las palmas de los mártires, los esplendores del arte, el orgullo de los inventores, el ardor de los pillastres; regresaba al Oriente y a la sabiduría primitiva y eterna. ¡Parece que ha sido un sueño de grosera pereza!

Sin embargo, no pensaba para nada en el placer de escapar a los sufrimientos modernos. No tenía en vista la sabiduría bastarda del Corán. ¿Pero no es un suplicio real el que, a partir de esta declaración de la ciencia, el cristianismo, el hombre se engañe, se pruebe las evidencias, se hinche de placer al repetir esas pruebas y no viva más que de ese modo? Tortura sutil, bobalicona; fuente de mis divagaciones espirituales. ¡La naturaleza podría aburrirse, quizá! El señor Prudhomme ha nacido junto con el Cristo.

¡Y ha de ser porque cultivamos la bruma! Devoramos la fiebre con nuestras legumbres acuosas. ¡Y la borrachera! ¡Y el tabaco! ¡Y la ignorancia! ¡Y las abnegaciones! ¡Todo esto está a cien leguas de la sabiduría del Oriente, la patria primitiva! ¡Para qué un mundo moderno, si se han de inventar semejantes venenos!

Las gentes de Iglesia dirán: Comprendido. Pero vos queréis hablar del Edén. Nada hay para vos en la historia de los pueblos orientales. -Es cierto; ¡era en el Edén en lo que pensaba! ¡Qué significa ante mi sueño esa pureza de las razas antiguas!

Los filósofos: El mundo no tiene edad. La humanidad se desplaza, simplemente. Vos estáis en Occidente, pero sois libre de habitar en vuestro Oriente, por antiguo que os sea menester -y de habitarlo a gusto-. No hay que declararse vencido. Filósofos, vosotros pertenecéis a vuestro Occidente.

Espíritu mío, ten cuidado. Nada de medios violentos de salvación. ¡Ejercítate! ¡Ah, la ciencia no va suficientemente a prisa para nosotros!

Pero me doy cuenta de que mi espíritu duerme. ¡Si estuviera siempre bien despierto a partir de este momento, pronto llegaríamos a la verdad, que nos rodea acaso con sus llorosos ángeles! ... Si hubiera estado despierto hasta este momento, sería por no haber cedido yo a los instintos deletéreos, en una época inmemorial... ¡Si siempre hubiera estado bien despierto, yo bogaría en plena sabiduría! ...
¡Oh pureza! ¡Pureza!
Este minuto de vigilia me ha concedido la visión de la pureza. ¡Por el espíritu se va a Dios! ¡Lacerante infortunio!

EL RELÁMPAGO

¡El trabajo humano! Esta es la explosión que ilumina mi abismo de cuando en cuando. "Nada es vanidad; ¡hacia la ciencia y adelante!" grita el moderno Eclesiastés, es decir, Todo el mundo. Y sin embargo, los cadáveres de los malvados y de los holgazanes caen sobre el corazón de los demás... Ah, de prisa, un poco más de prisa; allá lejos, más allá de la noche, esas recompensas futuras, eternas... ¿las perderemos?...

-¿Qué puedo hacer yo? Conozco el trabajo; y la ciencia es demasiado lenta. Que la plegaria galope y que zumbe la luz... bien lo comprendo. Es demasiado sencillo y hace demasiado calor; se pasarán sin mí. Yo tengo mi deber, y me enorgulleceré de él como hacen tantos, dejándolo a un lado.

Mi vida está gastada. ¡Vamos! Finjamos, holguemos, ¡oh piedad! Y subsistiremos divirtiéndonos, soñando con amores monstruosos y universos fantásticos, quejándonos y querellando las apariencias del mundo, saltimbanqui, mendigo, artista, bandido, ¡sacerdote! En mi lecho de hospital, el olor del incienso ha vuelto a mí con tanta intensidad; guardián de los sagrados aromas, mártir, confesor...

Reconozco en esto la triste educación de mi infancia. ¡Y además, qué importa!... Caminar mis veinte años si los otros caminan veinte años...

¡No! ¡No! ¡Ahora me rebelo contra la muerte! El trabajo parece demasiado liviano a mi orgullo: mi traición al mundo sería un suplicio demasiado corto. En el último momento, atacaría a izquierda y derecha...
Entonces, ¡oh, pobre alma querida!, ¡puede que la eternidad no estuviera perdida para nosotros!

MAÑANA

¿No tuve yo alguna vez una juventud amable, heroica, fabulosa, como para escribirla en hojas de oro? ¡Demasiada suerte! ¿Por qué crimen, por qué error he merecido mi actual flaqueza? Vosotros, que pretendéis que las bestias exhalen sollozos de pesar, que los enfermos desesperen, que los muertos tengan pesadillas, tratad de relatar mi sueño y mi caída. Por mi parte, no puedo explicarme mejor de lo que lo hace el mendigo con sus continuos Pater y Aventaría. ¡Ya no sé hablar!

No obstante, hoy, creo haber terminado la narración de mi infierno. Era de veras el infierno; el antiguo, aquel cuyas puertas abrió el Hijo del Hombre. Desde el mismo desierto, en la misma noche, mis ojos cansados se abren siempre a la estrella de plata, siempre, sin que se conmuevan los Reyes de la vida, los tres magos, el corazón, el alma, el espíritu. ¿ Cuándo iremos, más allá de las playas y de los montes, a saludar el nacimiento del nuevo trabajo, de la nueva sabiduría, la huída de los tiranos y de los demonios, el fin de la superstición; a adorar -¡los primeros!- la Navidad sobre la tierra?
¡El canto de los cielos, la marcha de los pueblos! Esclavos, no maldigamos la vida.

ADIÓS

¡El otoño ya! ¿Pero por qué añorar un eterno sol, si estamos empeñados en el descubrimiento de la claridad divina, lejos de las gentes que mueren en las estaciones?

El otoño. Nuestra barca, alzándose en las brumas inmóviles, gira hacia el puerto de la miseria, la ciudad enorme con su cielo maculado de fuego y lodo. ¡Ah, los harapos podridos, el pan empapado de lluvia, la embriaguez, los mil amores que me han crucificado! ¡De modo que nunca ha de acabar esta reina voraz de millones de almas y de cuerpos muertos y que serán juzgados! Yo me vuelvo a ver con la piel roída por el fango y la peste, las axilas y los cabellos llenos de gusanos y con gusanos más gruesos aún en el corazón, yacente entre desconocidos sin edad, sin sentimiento... Hubiera podido morir allí ... ¡Qué horrible evocación! Yo detesto la miseria.

¡Y temo al invierno porque es la estación de la comodidad!
A veces veo en el cielo playas sin fin, cubiertas de blancas y gozosas naciones. Por encima de mí, un gran navío de oro agita sus pabellones multicolores bajo las brisas matinales. Yo he creado todas las fiestas, todos los triunfos, todos los dramas. He tratado de inventar nuevas flores, nuevos astros, nuevas carnes, nuevas lenguas. Yo he creído adquirir poderes sobrenaturales. ¡Pues bien! ¡Tengo que enterrar mi imaginación y mis recuerdos! ¡Una hermosa gloria de artista y de narrador desvanecida!

¡Yo! ¡Yo que me titulara ángel o mago, que me dispensé de toda moral, soy devuelto a la tierra, con un deber que perseguir y la rugosa realidad para estrechar!
¡Campesino!

¿Estoy engañado? ¿Sería para mi la caridad hermana de la muerte?
En fin, pediré perdón por haberme nutrido de mentira. Y vamos.
¡Peto ni una mano amiga! ¿Y dónde conseguir socorro?

Sí, la nueva hora es, por lo menos, muy severa.
Pues yo puedo decir que alcancé la victoria: el rechinar de dientes, los silbidos de fuego, los suspiros

pestilentes, se moderan. Todos los recuerdos inmundos se borran. Mis últimas añoranzas se escabullen celos de los mendigos, de los bandoleros, de los amigos de la muerte, de los retardados de todas clases. ¡Si yo me vengara, condenados!
Hay que ser absolutamente moderno.

Nada de cánticos: conservar lo ganado. ¡Dura noche! La sangre seca humea sobre mi rostro, y no tengo cosa alguna tras de mí, ¡fuera de ese horrible arbolillo!... El combate espiritual es tan brutal como las batallas de los hombres; pero la visión de la justicia es sólo el placer de Dios.

Entre tanto, estamos en la víspera. Recibamos todos los influjos de vigor y de real ternura. Y a la aurora, armados de una ardiente paciencia, entraremos en las espléndidas ciudades.

¡Qué hablaba yo de mano amiga! Es una buena ventaja que pueda reírme de los viejos amores mentirosos, y cubrir de vergüenza a esas parejas embaucadoras -he visto allá el infierno de las mujeres-; y me será permitido poseer la verdad en un alma y un cuerpo.

Abril-agosto, 1873

FUENTE

http://www.lamaquinadeltiempo.com/Rimbaud/tempor.htm

De amor y de Sangre Musica Victor Heredia

2011-01-05T23:21:00.000-08:00

"Remembering Michelle", original composition by Peter Vamos

2011-01-05T12:24:00.000-08:00

Mario H. Russo declamando "Intimidad" de Alexander Madrigal

2010-11-13T00:44:00.000-08:00

"Intimidad" de Alexander Madrigal

Alexander Madrigal

Nobel y destacado poeta cubano; por su sangre fluye la esencia inspiradora de: José Martí, Nicolás Guillén, Rubén Martínez Villena, Emilio Ballagas, Carilda Oliver Labra, Cintio Vitier, Eliseo Diego y tantos más nacidos en el bello vergel de Cuba.
Lic. En Educacion. Especialidad Filosofia-Historia
Nació el 07 de mayo de 1971 en la provincia de Sancti-Spiritus y a los 9 meses de traslada su familia a la Habana.
Durante este tiempo mi trabajo se concentro en la extensión universitaria, atendiendo y apoyando las actividades artísticas, culturales que se efectuaban en la universidad, este trabajo me permitió entrar en contacto con el mundo de la cultura, la comunicación y las relaciones publicas.

Declamador: Mario H. Russo
Originario de Navojoa Sonora 02 de enero de 1951, radicado en Hermosillo,Sonora, estudios Licenciatura En Derecho, Facultad De Derecho En Ciencias Sociales en la Universidad de Sonora, declamador y poeta

[Poemas a una Mujer] Niña Rota‏

2010-08-15T20:48:00.000-07:00

Niña Rota‏

De aquí y de allá
De la lluvia indomable hasta el sol perecedero
Desde la orilla del tiempo hasta núcleo del olvido
Por aquí y por allá
Por el arrullo apasionado de la tierra
Por el llanto fugaz de los luceros.
Tanto lugar se esparce entre semillas
tanto dolor se extiende por los surcos
Vaga entre recuerdos de difuntos
Ríe por los cauces de su vida.
Su corazón es un niño de hojalata
en el ritual donde baila un aborigen
la trágica danza de su historia.
De aquí y de allá
Rondando como un ángel herido
Bailando entre duendes y fogatas.
De la calle adoquinada hasta el mar bravío
Desde el hacha de acero hasta la parca enamorada.
Es una diosa atea apretando oraciones en sus dientes
Es un cuerpo cojo con los brazos de un árbol
Una mochila reciclada en el herrumbre de la vida
De aquí,
De éste espanto de escombros cuando cae la muralla
De éste espasmo que asfixia los pulmones del tiempo
De allá
De ese futuro viejo que es un pasado que no llega
De la oración y el beso que se enterró en la infancia
¡Aúllame una vez más, loba enferma!
Corazón de marioneta, muñeca de porcelana
Ládrame una vez más, perra fiel,
que aun llevo los ojos abiertos
y siento que palpita mi hijo en tus entrañas.
Acércate una vez mas, quita el invierno a mi boca
Duerme sobre mis costillas de amor y de sueños
que la noche está oscura y fría,
alma mía… niña rota.-

Walter Faila

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Publicado por Walter Faila para Poemas a una Mujer el 7/30/2010 08:11:00 PM

RESPUESTA A SONATINA POR FANNY JEM WONG .wmv

2010-08-15T20:33:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=Qgdh7RCBXOI

RESPUESTA A SONATINA

La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa?
Preguntas por qué ha perdido la sonrisa
Es acaso que no sabes que ha perdido a su amor
No hay suspiros en su boca solo llagas de dolor.

Pálida... Inerte... Herida... Sedienta como una rosa.
En sus jardines no retoña la flor primorosa
Ni los pajarillos cantan, no vuelan mariposas
Todo perdió su color, las cosas no son más hermosas

No hay luciérnagas iluminando sus noches solo dolor
Ni hay príncipes...Ni reyes... Ni carruajes de oro
Solo hierba seca de lo que fuera ardiente resplandor

Tu princesa esta triste como rosa seca, sin color
Ahora pálida y trémula, llora, ha perdido a su amor
Y no hay Dios, ni María que escuche su clamor.

En su mirada no hay dulzura, solo negra amargura
Ni los rastros de luz que irradiaba el mar de su ternura
No florecen los jardines, ni da fragancia la rosa
Ni tampoco canta el dorado ruiseñor su alegre risa.

No hay diamantes entre sus manos, ni blancas perlas
Solo tiene entre los dedos su desangrado corazón.
Tu princesa esta triste, se deshojan sus madreselvas
No vuela, esta herida, no la arrulla más su canción
Los vientos le arrancan las plumas plateadas y gime
su boca está seca , los truenos negros le aturden .

Los rayos le queman de amor... La princesa esta triste
No hay castillo... No hay torres... Ni siquiera una flor
Es golondrina vagabunda, una pobre golfa
entre desiertos y zarzas, herida muriéndose de dolor.

Entre lirios sangrantes va de amor perdiéndose triste
Que le importan los palacios, ni el bufón escarlata
no quiere más oros, no quiere más tules, ni rayos de plata
Dadle tan solo la flor de su amor o una púa de muerte.

JEM WONG
31.08.2004
A la memoria del gran Rubén Darío
Reeditado

MI MUNDO DE MUÑECAS POR FANNY JEM WONG.wmv

2010-08-15T20:08:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=1A0827PKjBI

MI MUNDO DE MUÑECAS

Negros cantos
hoy yo siento
hoy yo vivo
hoy te rezo
cuántas idas
cuántas muertes
compañeras
vidas mías
encerradas
en mi mundo
de muñecas
manos frías
no hay sonrisa
no hay suspiros
solo esferas
apagadas
y en sus ojos
solo miedos
solo gritos
de locuras
de lamentos
tempestuosos
llantos grises
en espejos
en las flores
en las selvas
impetuosas
ojos muertos
en mi mundo
imaginario
muy sombrío
no hay reyes
no hay torres
sin duendes
solo infiernos
sin colores
solo banquetes
de corderos
y de hieles.

Jem Wong
17-06-05

(Jemwong)

ROJO CAPULLO POR FANNY JEM WONG

2010-03-01T09:50:00.000-08:00

De PARA MIS AMIGOS POR FANNY JEM WONG

ROJO CAPULLO

Lejos del hogar ancestral
bajo las verdes hojas del olmo
entre almohadones de rojas fresas
la pulpa sabrosa de los frutos
consumiéronse gota a gota.

Despacio, de prisa
mirando y sin mirar al cielo
bajo una cálida lluvia
la rama del frutero se eleva,
cambiando de posición, airosa
entre placenteras semillas.

Encendiendo quejidos
corola y pistilo entre las piernas.
En la punta de la madura lengua
todas las estaciones florecen.
Lloran aceites los almendros
e Inflamado el rojo capullo
reclama por su único ojo
la intimidad de los bosques florecidos.

Posesión absoluta de los ciclos,
transparente , sin coraza,
ofrendando corola y tornasol
convulsionando entre sus yemas,
las blanquecinas aguas, fluyen eternas.

FANNY JEM WONG
LIMA PERÚ
15-11-2009

VIVIR, VIVIR AMANDO POR FANNY JEM WONG

2010-01-06T21:47:00.000-08:00

De PARA MIS AMIGOS POR FANNY JEM WONG

VIVIR, VIVIR AMANDO POR FANNY JEM WONG

Vivir, vivir amando la esencia del amor y por amor de cara al viento
Vivir, vivir sin prisas, sin que importe la opinión de falsos puritanos
Vivir, vivir sin miedos en el vértigo de pasiones que remecen los cimientos
Vivir, vivir en la luz de un nuevo sol, sin la amenaza del reloj que corre a prisa

Vivir, vivir entre oscilaciones de una gran montaña rusa, sin temor a la caída
Vivir, vivir y tratar de encontrarme a pesar de que la luz pareciera ser efímera
Vivir, vivir intensamente el presente antes de quedar eternamente dormida
Vivir, vivir en la fugacidad de un tiempo que se desgasta entre las manos

Vivir, vivir en el furor del amor que me lleva a la locura, negando la razón
Vivir, vivir con un corazón que revienta de emoción con inusitada fuerza
Vivir, vivir aunque mis lunas dejen huellas húmedas a cada paso
Vivir, vivir tatuándome en la piel los rayos vivientes del universo entero

Vivir, vivir desgarrándome en jirones las carnes en cada uno de mis versos
Vivir, vivir aceptando de una vez por todas mi naturaleza y mis extremos
Vivir, vivir arando con pasión los versos que marcaran mi paso por la vida
Vivir, vivir sin la ansiedad de la espera de ser condenada por ser solo yo misma

JEM WONG
17.01.06

(Jemwong)

GABBER - Conteúdo Adulto: Danza Sacrilega - Jem Wong

2009-11-16T18:50:00.000-08:00

GABBER - Conteúdo Adulto: Danza Sacrilega - Jem Wong

NO TENÍAMOS SALIDA POR FANNY JEM WONG

2009-11-02T20:05:00.000-08:00

NO TENÍAMOS SALIDA

Penas, dolor, mentiras,
pueden tener muchos rostros….
Hubo tanta miseria alrededor,
no teníamos paraguas, ni salida…

Máscaras… Máscaras….
Solo fueron máscaras.
Al fin cayeron los velos.

Miro de reojo
el ojo que me cuida,
la verdad asoma
vestida de blanco.

Fanny Jem Wong
Lima Perú
26-10-2009

Nos sentaremos pacientemente a esperar
veremos caer todas las mascaras….
Por lo menos, eso no se nos fue negado.

Jem

29-10-2009

Ricardo Arjona Desnuda

2009-10-25T18:31:00.001-07:00

Desnuda
Ricardo Arjona
Composição: Gabar'el Arley Raven

No es ninguna aberración sexual
Pero me gusta verte andar en cueros
El compás de tus pechos aventureros
Victimas de la gravedad
Será porque no me gusta la tapiceria
Que creo que tu desnudez
Es tu mejor lencería
Por eso es que me gustas tal y como eres
Incluso ese par de libras de más
Si te viese tu jefe desnuda y detrás
No dudaria en promover tu cintura
Deja llenarme de tu desnudez
Para afrontar los dizfraces de afuera
De una mejor manera

Desnuda
Que no habra diseño que te quede mejor
Que el de tu piel ajustada a tu figura
Desnuda
Que no hay un ingenuo que vista una flor
Sería como taparle la hermosura
Desnuda
Que la naturaleza no se equivoca
Y si te hubiese querido con ropa
Con ropa hubieses nacido
Deja llenarme de tu desnudez
Para vestirme por dentro
Aunque sea un momento

Y ahora que por fin te tengo asi
Desnuda y precisamente enfrente
Desnuda también un poquito la mente
Pon tus complejos junto de tu ropa
Y si te sientes un poquito loca
Ponte loca completa
Que verte será solo el inicio
Antes de perder el juicio

Desnuda
Que no habra diseño que te quede mejor
Que el de tu piel ajustada a tu figura
Desnuda
Que no hay un ingenuo que vista una flor
Seria como taparle la hermosura
Desnuda
Que la naturaleza no se equivoca
Y si te hubiese querido con ropa
Con ropa hubieses nacido
Deja llenarme de tu desnudez
Para vestirme por dentro
Aunque sea un momento

ÚLTIMO MINUTO 08-10-09 SEMINARIO INTERNACIONAL “CÁNCER Y ESTRÉS: MANEJO DEL ESTRÉS CRÓNICO EN PSICO-ONCOLOGÍA Y AVANCES EN PSICONEUROINMUNOLOGÍA”

2009-10-08T16:31:00.000-07:00

ÚLTIMO MINUTO 08-10-09 SEMINARIO INTERNACIONAL “CÁNCER Y ESTRÉS: MANEJO DEL ESTRÉS CRÓNICO EN PSICO-ONCOLOGÍA Y AVANCES EN PSICONEUROINMUNOLOGÍA”

Lima, Octubre 8 de 2009

Estimados y estimadas colegas:

Saludándoles cordialmente, les agradecemos su interés en ser partícipe del SEMINARIO INTERNACIONAL “CÁNCER Y ESTRÉS: MANEJO DEL ESTRÉS CRÓNICO EN PSICO-ONCOLOGÍA Y AVANCES EN PSICONEUROINMUNOLOGÍA” organizado por la Facultad de Psicología y Ciencias Sociales y que tendrá a su cargo el PHD Manolete Moscoso, reconocido especialista en el área, psicoterapeuta y profesor de la South Florida University (USA). En vista de la demanda para participar en este evento académico que, creemos firmemente, contribuirá a perfeccionar el conocimiento de la comunidad psicológica en esta novísima área de nuestra ciencia, y a propuesta del Dr. Jaime Aliaga Tovar, Coordinador del Evento, es que la inversión a realizar por los psicólogos y por los profesionales de las ciencias de la salud, ha quedado fijada en S/ 60.00 nuevos soles, recibiendo además un certificado de asistencia, un CD con las diapositivas del Seminario, una carpeta con material de escritorio y un pequeño refrigerio. El Seminario se efectuará en el Auditorio Raimondi (Cuadra nueve de la Av. Arequipa) sede del Instituto Italiano de Cultura, siendo la fechas el viernes 9 de octubre de horas 5.00 a 9.00 pm. y el sábado 10 de octubre de 8.30 a 1.00 pm. El viernes 9 sugerimos asistir a las 4.00 pm. para la inscripción y/o recepción del material y conveniente ubicación en el Auditorio.

Asimismo, tenemos el agrado de hacerles saber que nuestra Facultad está organizando el VI Congreso de Profesionales y Estudiantes de Psicología que con la presencia de veinte (20) conferencistas invitados, se realizará entre los días 18 a 20 de noviembre, por lo que les invitamos a colaborar con vuestras ponencias y vasta experiencia profesional; el teléfono de contacto es el 433-1615, 433-2795 anexo 3318. Si desearán concurrir al Congreso pueden añadir S/. 20.00 nuevos soles a su inscripción al Seminario Internacional haciendo un único total de Ochenta nuevos soles con lo cual quedarían inscritos en ambos eventos, cada uno de ellos con su propia certificación y material.

Agradeciéndoles por vuestra deferencia,

Dra. Graciela Villegas García

Decana

CORAZÓN CORAZA

2009-09-03T21:23:00.000-07:00

CORAZÓN CORAZA

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Mario Benedetti

Walter Faila: VOY

2009-08-31T20:31:00.000-07:00

Walter Faila: VOY

VOY
Solo sé, amor, que voy,
en un trópico nocturno debajo de la lluvia.
Empañando cristales con el humo de mi boca.
Que extiendo la mirada en el norte de la luna
que instruyo mis suspiros al roce con el viento.

Porque consiento que el camino conduce a alguna parte
y no es Roma el final de cada huella.

Intuyo que el estambre que cubre tus auroras
es un hilo de sueños escondido
esperando ávida que mi alma lo revele.

Y voy
como un temporal de pájaros de greda
sobrevolando las aldeas de adobe
que colapsan los pablados de tu vida.

Privado de la sabia geometría
que traza la línea paralela de mi gloria..
Aullando como un lobo entre bambúes
en la selva impenetrable de la vida.

Porque sé que aún me esperas. voy,

Desconozco si aun soy barro
en las retinas desprendida de los dioses,
o una brizna de olvido
en las manos encogidas de la noche.

No sé en que espuma está grabado mi destino
Ni en que página del labio el beso se desglosa
Pero voy, amor,
Con mi última huella hacia los nardos de tu cuerpo
Con mi última luz hacia el poniente de tu boca.-

Walter Faila

TRISTEZAS POR FANNY JEM WONG

2009-08-01T23:26:00.000-07:00

TRISTEZAS
I
En el instante mismo del no olvido,
cuando las horas muertas
golpean sobre mi cráneo,
asoman en silencio…. Lentamente…
Y sin llegar a caer se hacen piedra.

II
Llora, llora… ¡Tonta niña!
Pequeña escarabajo ¡A qué le temes!
Nadie te verá, las ventanas están tapiadas,
y los muros son demasiado altos.

III
El vacío por fin abre su aterradora boca,
un viento fuerte sopla sobre los bambúes del altar.
La linfa hierve en las entrañas, los huesos crujen…
Son cristales bajo las patas de un fiero corcel.

IV
Escribo ciega sumergida en mi locura
¡Ahora dime!
Por qué destrozas mis manos muertas.
Por qué la nieve se viste de linfa coagulada,
Por qué vivo pariendo palabras muertas,
alambres torcidos, ruinosos símbolos,
infernales memorias de círculos abiertos.

V
Retorna la imagen de una cigarra
colgada penosamente de una débil rama,
las visiones nocturnas, los cantos funestos,
los silencios que gritan, los vetustos tejados
horriblemente pintados de tristezas.
Amenazadores tiemblan, se desploman,
destrozan espejos, no dejan nada intacto
¿Dónde estás ingrato ángel negro?
Todo, todo se ha perdido,
no hay un jarrón de oro
solo una vieja y vacía botella azul

FANNY JEM WONG
LIMA- PERÚ
01-08-2009

"Jugar con el corazón es perverso,
Jugar con la mente diabólico"
JEM WONG

(JEMWONG)

Ludwig van Beethoven - Sonata Op. 14 Nº 2 "Moonlight" guitar by Cesar Amaro

2009-05-14T22:08:00.000-07:00

Maravillosa interpretación

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ .Poemas a una Mujer: La hora veinticinco

2009-03-24T20:38:00.000-07:00

Poemas a una Mujer: La hora veinticinco

La hora veinticinco

Bajo un techo de añil,
camino distraído en busca de la forma,
con la risa cerrada en la esquina del labio,
atardecido en huertos de silencios,
con farolas de estrellas y jirones de viernes.

Una hiedra enamorada de una tapia
me mira coqueta con sus ojos de pájaro,
y una niña me observa, en harapos vestida,
con sus pies llagados y descalzos.

No soy el que fui, soy mi propia sustitución,
el espejo bifurcado en el agua del tiempo,
la sobremesa de antagonismos
en las vertientes de mis esquivas lunas,
el pecado de la lucha en la desgana,
el ruiseñor en dispuesto llanto.

Una sobredosis de pálidas tristezas
ha drogado la fuerza que ataña mis instintos.
La hora de la cita vacía
ha colocado los relojes en la hora veinticinco.

No voy…ni vengo
El paso se descarta en la huella no marcada,
Mis iris se sublevan a los lirios y las prados,
Oscuridades de lucen que se mueren en mis manos,
y una promesa de amor, que se prolonga sin pasos.-

Voy buscando la forma, en la forma en que me hallo.-

Walter Faila

.: Libro de poesías 2009 "Corazón Silvestre"

2009-02-26T08:40:00.000-08:00

.: Libro de poesías 2009 "Corazón Silvestre"

WORLDTV.COM JEMWONG

2009-01-28T20:14:00.001-08:00

Playlist: POESÍA DE FANNY JEM WONG auf Yahoo! Video

2009-01-17T12:35:00.000-08:00

auf Yahoo! Video

PATÉTICA MELODÍA

2008-10-31T16:25:00.001-07:00

PATÉTICA MELODÍA

Agótense, desesperados
ahogados los cantos…
Golpeen, las blancas sedas,
desgárrense una a una, todas…
No resuenen, no vibren…
No sientan, no nada…no nada…
Conviértanse tan solo
en sumatoria de puntos negros,
imprecisos, inertes…
ciegas heridas,
sin precio, ni desprecio…

Patéticos y abatidos versos,
asesinados por la mano de su progenitor
Muertos a trinchazos…
No lloren, cobardes…no lloren
Tiñan de rojo las verdes praderas
Agítense las letras, búsquense,
báñense de azules y negros alcoholes

Perdida, márchese la fe
en un tiempo de alucinaciones y ficciones
Desterradas sean por siempre,
las alegóricas figuras
Rujan los cielos, tiemblen,
aparatosos desplómense…
No hay poder, ni esperanza,
ni deseo… No se contengan

Prismas de vacíos,
llenen de aterradoras negaciones
los estrechos pabellones
Sepulten los apócrifos libros,
nunca revelen la historia
Imperceptibles sean los aromas
de las sangrientas amapolas
Caminen una y otra vez
Eros y Thanatos en eterna pugna
Apunten certeros el filo de sus dagas
Siembren de abrojos sus pechos

Pisen lento las inflamadas brasas,
disfruten el cómo les queman
y en la exuberancia del dolor más infinito, fúndanse
en furiosos mares de espesas sangres…
Levántense, altivos, orgullosos
Transgredan así, la fascinación del horror,
la totalidad del no ser

Rómpanse los anillos y los símbolos
que engarzaban las deformes esferas
Resbalen finalmente por las cornisas
los imperfectos espejos
en simbólico ritual y a la hora justa,
en el intervalo perfecto de esta patética melodía
Inmólese la materia que me resta,
para dar paso a la muerte del poeta.

FANNY JEM WONG
29.06.07

POR UN PLANETA MEJOR: APAGÓN MUNDIAL HOY 17 DE SEPTIEMBRE DE 2008

2008-09-17T14:45:00.000-07:00

APAGÓN MUNDIAL HOY 17 DE SEPTIEMBRE DE 2008

DESDE LAS 21:50 A LAS 22:00 HORAS. A LA MISMA HORA LOCAL DE CADA PAÍS EN TODO EL MUNDO PARA QUE EL PLANETA PUEDA “RESPIRAR”

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ : NECESITO DE TI

2008-09-07T00:11:00.000-07:00

Necesito De Ti

Ahora que la tarde es un vicio de mutismo
y los grillos se durmieron debajo los escombros.
hora que percibo aromas de amor vegetal
desde el enigma lúdico de un cono de sahumerios.
Que te busco en las líneas de una carta
y acaricio en sus palabras tus senos de rocío.
Necesito de ti.
de tus manos calmándome la fiebre.
Ahora que la luna copula con las aguas del mar,
la copa florecida de un albino lapacho
menstrúa perverso su círculo de sombras.
Justo cuando se abre la puerta de tu alba,
y te incluyes celeste y eterna en mi memoria.
Necesito de tu boca besando mis angustias
Ahora que reconozco al hombre y al humano,
y siento tu ausencia de lluvia en mis raíces
y en mis ojos penetran vejámenes y muertes.
En el minuto exacto en que mi cráneo
configura los ritmos jacobinos del latido
Antes que la mano prieta de la tiniebla
cierre sin epílogos la puerta del crepúsculo,
y la noche me encierre en su claustro de sombras,
y la vida me absuelva sin un juicio justo.
Necesito dormir encadenado a tu cintura
prisionero de las flores silvestres de tu talle,
enjaulado en tus labios de jarilla y de romero
Ahora que me hallo mirando en los jardines
cuando un niño de naranjo llora sobre el pétalo
su lágrima descalza de pobreza y abandono.
Ahora, amor mío, que me agobia la vida,
y la tarde se desangra extenuada de horizonte
con su vicio agreste de dolor y de talle,

Walter Faila

DANZA SACRÍLEGA

2008-08-24T19:22:00.000-07:00

DANZA SACRÍLEGA

Tú, el eco sordo de mis cantos
mi amor, mi espejo, mi otro yo
clara y oscura, ruinosa pesadilla
desollándome los sueños.
Tú, en cada conexión de mi cerebro
el fuego que me calcina las venas.
danza sacrílega de mis manos.
Y que más da si quisiera matarte y no puedo
si te gestas a cada instante en las entrañas
y floreces batiéndote entre escombros
para encubrarte entre las copas de los pinos
Tú, eterna maldición, vértigo, tormento y delirio
lo único verdadero, mío y eterno
la que nace y muere entre vómitos negros
Tú, mi odiada y bien amada poesía.

FANNY JEM WONG
19/08/08

farapoesia: Avere la cura dei cuori (Raffaele Ibba)

2008-07-24T12:00:00.000-07:00

farapoesia: Avere la cura dei cuori (Raffaele Ibba)

RETANDO AL TIEMPO

2008-05-05T01:50:00.000-07:00

RETANDO AL TIEMPO

Corre de prisa una nueva estación,
doce fueron las cadmias hojas,
que se marchitaron entre las manos.
El sendero interminable de naranjos
jamás, se cansó de hablarme de ti…

Las palabras nunca fueron confusas,
gobernaron mi mundo, marcaron mi ruta,
condujeron mis actos, inspiraron mi pluma…
Avance desde las cuevas, hacia los rascacielos
y colme las plateadas copas de infinitas fantasías.

Engendre con mi esencia, con mi sangre,
con carne de entraña, un imperio de cantos vivos
A pesar del tormento, el objetivo siempre fue Roma…
Las limitaciones de su silencio alevosamente implacables.

Aquí sigo, sobre la cresta de la ola de sus rojos mares
retando una y otra vez la ingratitud del tiempo.
La dicha resultase así un instante finito.
La espera una vieja barca que nunca llega a puerto

El silencio un océano de colas de hambrientos tiburones
Y en la imponente puerta del cielo, aburrido bosteza Dios

FANNY JEM WONG
05-05-08
03.49 am.

APEC 2008: UN NUEVO COMPROMISO PARA EL DESARROLLO DEL ASIA PACÍFICO.

2008-04-23T12:06:00.000-07:00

APEC 2008
COOPERACIÓN ECONÓMICA DEL ASIA-PACÍFICO
UN NUEVO COMPROMISO PARA EL DESARROLLO DEL ASIA PACÍFICO.

Historia de un loco

2008-03-16T02:00:00.000-07:00

Historia de un loco

Yo…tirito corazón; mi alma siente frío
como triste tumba, sin epitafio vivo
la oscura nieve, escalofrío de mis huesos,
cuelga de los tubos de sangre congelada
en la turbulencia del tiempo que demora.

Un navegante encorvado sin sendero.
En las extensas riveras de la voz sin agujero.
Una nube en el destierro como tortuga
varada entre las brasas encendidas,
va buscando el motivo de la nada.

Mar adentro las sienes le arremeten
en un oleaje, incesante de añoranzas.
Vivir en el recuerdo tarda…es tarde.
Agrio, áspero, enjuto, deleznable.
Ha extraviado la frescura de la hierba.

Con vitalidad, los vigores se escupieron:
cano, ciego, mísero: un hombre errante.
¡Olvidarme yo, no es posible; vivo en el olvido.
Mi naturaleza no es hermosa y el corazón
no es de uno.
Tres amores uno tras otro me encarcelan
en el ayer triste y sombrío!

Pasó la luna con la negra nube
iluminando el refugio de los lamentados.
Rotos arbustos grises de la vida…decepcionados
Grava de miserables orates marginados.
Eternos moradores del sollozo y la incordura.

Pasa el vate; va llevándose la pluma
y en un turbulento llanto tragándose la luna,
intentó subirlo al cielo día y noche.
Secándose el mar sin ser nutria, ni carpa.
Se rompió el árbol celeste en el triste verso.

De una tan sufrida vida inhalaba.
Las hilachas de un costal de carne
vertieron sus palabras suplicantes
las voces de un dragón del decaimiento moral.
Criticando con murmullos la defensa de su honra.

Al filo de la espada indemne…su alma
prefiriendo morir de frío a ver su nombre corrupto.
Por la embriaguez y la infame locura
al sueño de los sonámbulos brotaron.
Humos negros y en los ojos llamas ardientes.

Es el canto inevitable y justo del cisne,
donde el ánima se cuela con la sinceridad
hecha demonio..
Por el abuso del mundo y su moral falsa.
Le echó a la errante vida como sobrehumana
estrategia del corazón que no sobrevive.

Jem Wong.
18-01-05.

“La fantasía nunca arrastra a la locura; lo que
arrastra a la locura es precisamente la razón.
Los poetas no se vuelven locos, pero sí los
jugadores de ajedrez”

Chesterton

BANQUETE DE LETRAS

2008-02-10T09:36:00.000-08:00

BANQUETE DE LETRAS

I
Asunto De Confesionario

Escucha, los ecos de estos cantos,
atrevidos, indiscretos, dispuestos.
Atiende, el llamado rozagante del deseo,
la tentación convertida en palabras y quémate.

Disfruta lentamente de este banquete de letras,
Predicador de la falsa inapetencia.
Fuego muerto ¡Renace! ¡Avívate!
Mira, como desnudo una a una las silabas,
hasta que la mano sin poder resistirse, proteste.

Hasta que los ojos, salten asustados de sus orbitas.
Hasta que los versos, copulen enfebrecidos,
despertando la perversidad de los instintos,
entonces y solo entonces, resplandeceré en tu mente.

Desliza los dedos sobre los contornos del poema,
apriétalo fuerte entre los puños, cierra los ojos, sueña.
Sobre esta sábana de letras, no te contengas,
escribe un ¡Te amo! Sin remordimientos…

Quítate la máscara, de una buena vez y para siempre
Desnúdate del falso hábito de señor intachable.
Libérame del dolor que envuelve mis cabellos.
No hagas de mí, un asunto de confesionario.

II
Fiebre De Entrañas

Eres perverso amor, fiebre en las entrañas,
rama de sándalo enterrándose en el centro.
Torrente furioso que sube y baja incesantemente,
bañando con tu predica las cálidas grietas.

Enciéndeme con rojas palabras las agonías,
muérdeme de a pocos el cerebro,
hazme dueña de tus resplandores
Quémame despacio, largo, profundo,
Márcame las flores amarillas,
cólmame la copa de esencias.

Libérame de los escombros de tus ausencias.
Embriágame gran río de tu fresco aroma
Vísteme completa de enardecida y celeste luz.
Escribe sobre mí, con la punta de la lengua,
la mejor de tus obras.
Recoge los guijarros, únelos si puedes,
devuélveme los sueños.

Provócame hasta el delirio, sé huésped y prisionero.
Muérete una y mil veces entre estas carnes,
Atraviésame de extremo a extremo azul espejo,
violéntame furioso las aguas con tus mares de espuma,
cúbreme al fin de símbolos y signos ilegibles
Sosiégame con perseverante obstinación,
la fiebre de mis entrañas y miénteme.

III
Castillos De Naipes

Derribaré de un golpe los puentes, al caer el alba,
cubriré de polvo, cal y azufre los oscuros corredores
colocaré enormes biombos tras cada puerta,
tapiaré ventanas, con enormes abanicos.

Cubriré con sedas negras, los viejos espejos,
vestiré con rojas plumas ausencias y ansiedades,
arrojaré en un pozo los candiles de esmeraldas,
ahogaré los inquietos pensamientos.,
romperé la triste pluma del faisán.

Arrancaré el corazón y las flores de durazno,
vaciaré el tintero sobre los papeles de arroz,
desterraré de mi frente los castillos de naipes,
adormeceré la mente con alfileres de perlas.

Retornaré por fin a mis mareas negras y rojas
Total… ¿Qué más da? ¿A Quién le importa?
Un absurdo mundo de pesadas tortugas,
de hachas sostenidas por finos hilos sobre sus gargantas.

Total… ¿Qué más da? ¿A Quién le importa?
Los pájaros azules, las blancas grullas,
las mariposas de fuego, los capullos de seda,
o si las amapolas que brotan de mis manos, van perdiendo su color
¿A Quién demonios le importa?

FANNY JEM WONG
09-04-08

“Cinco estaciones completas acarreando tierra cálida, musgo fresco y buena semilla .Verso tras verso, anduve muda entre los corredores de mi jardín secreto, que tonta fui, hasta hoy me doy cuenta de que estaba vacío. Siempre seré Alicia…siempre, aunque no exista un conejo, ni un hombre de latón”
JEM

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ: El terraplén, el agua y la luna

2008-01-30T21:20:00.000-08:00

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ: El terraplén, el agua y la luna (30-01-2008)

Serenamente cae la tarde,
el terraplén sediento lame las patas del agua
que como animal salvaje lo traspasa sin miradas.
En la tierra de mis antojos crece como hierba nueva
tu eterno nombre de saudades y esperanzas.
Todo está escrito en los libros del tiempo.
todo lo añejo, lo inmaculado, lo etéreo.
.
Y a dónde vas ahora? ...me pregunto...te preguntas.

La respuesta llega sobre la palabra adjunta,
el verbo come la carne que en su garra muerde
sofocada entre lavas,
de volcanes negros y ansiedad difunta.

Serenamente, sobre los calicantos caen brumas,
señalando escenas de sátiras quebradas de milenios,
y en el frasco mortal de mis venenos,
el agua, como animal salvaje
traspasa sin miradas al terraplén sediento.

Tu nombre de páramo y blancura es un jugo espeso
que embaraza mis anhelos en los cantos de tu pluma..
Es nácar sin perlas, rodando mis paredes húmedas.
Es grito de espanto, mordiscos de sal y espuma.

Inquieta cae la tarde
El alma del terraplén, es una piedra dura,
cuando el agua lo traspasa con su vaivén de singladura.

Y adonde estas ahora?...te pregunto, me preguntas.

Mujer de agua y de fuego, légamo de fronteras sin caricias.
Entiérrame en el crepúsculo de tus ojos rubios
en la hilera de los broches con que prendes tu camisa.
Embriaga mis rincones hasta quedar encinta
de mi lujuria de trigo en tus espigas íntimas.

Mujer de letras doradas, poción de llamas oscuras,
Invéntate un mar,
donde las sirenas canten sin prisiones, una canción de cuna,
y deja al terraplén ,solitario,... llorar bajo luna.-

WALTER FAILA
POETA ARGENTINO

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ:Volatil III (Versos Finales)

2008-01-20T08:16:00.000-08:00

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ:Volatil III (Versos Finales)

Echado ya de las fases de la luna;
en los cierres cortos de tu falda mido
la distancia larga del mortal olvido.

He volteado un verbo…y también un adjetivo,
para morder mi boca sin ningún testigo.
para no alimentar estas historias locas
cuando volátil eres , etérea, en mi destino.

Labio cruel de velos sostenidos
manantial discreto que desangra el grito,
en la callada escena que enaltece el mito,
tu vocación de hembra, es un beso encinto.

Nacida apenas, de mi carne triste
de un carmín de Biblia con su pecho herido,
fundada en actas en la cual escribo
con mi sangre oscura de banal estilo.

Áurea polvorienta tu consciencia ha sido
embriagando rasos para mi, malditos.
en el mar con fuerza tu genial libido
mi condena ciega, la cruz de mi castigo.-

Corazón inmoral, río manso, pastizal de trigo,
cuan ausente de mi reino, tu hueco castillo frío,
vana materia de elevadas causas
rama que cuelga, malabar de nidos.

Aun lates en mis venas
aun por ti, desangrado existo.
Sombra y luz de cada aurora,
Magdalena negra… coronado cristo.

WALTER FAILA
ARGENTINA

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ: "Para Vivir"

2007-12-20T20:37:00.000-08:00

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ: "Para Vivir"

Para escapar de mi,
no tengo otro argumento,
que caminar por las líneas de tus labios
y naufragar en los contornos de tu cuerpo.

Para crecer en los espacios de la vida,
necesito nacer entre tus pechos,
y surgir como un niño caprichoso
jugando en el jardín de tus helechos.

Para sentir que existo
no tengo otro elemento,
que penetrar en los ombligos de tu alma
con mi corazón húmedo y sediento.

Levantar con mis brisas a tu faldas,
y llegar extenuado a tus espaldas
con la rauda tesitura de mis vientos.

Escuchar como silbido en las ventanas
la fineza de un suspiro satisfecho,
y observarte acurrucada como niña
en la cuna de tu nuevo nacimiento.

Para saber que amo,
no preciso mas que mi lamento,
por no tenerte a cada instante
presa de mi almohada y de mi lecho,
por saber que a la distancia necesaria,
no la acorta el extrañarte entre mis versos,
por ser consciente que las leyes

les pusieron mis actos… y tus miedos.-

WALTER FAILA
POETA ARGENTINO

Anna May Wong 黄柳霜 1905-1961 VIVE ETERNA GOLONDRINA DEL BANJO.

2007-11-04T20:10:00.001-08:00

Tinta Fresca

2007-10-21T09:43:00.000-07:00

Tinta Fresca

Con el cráneo excitado y la tinta fresca,
en hebras confusas, evocaré las memorias,
hasta alcanzar romper el aire, furiosa…
Luminiscente serán entonces las esferas rojas
transformándose en desenfadadas palabras.

Violenta, salvaje, atada a su lengua.
Recorriendo alternadamente
las vastas regiones de su reino.
Ascendiendo y descendiendo
el lujurioso musgo que cobija sus secretos.

Las imágenes no alcanzan, Jade Imperial,
para tatuar sobre la superficie de la médula
el profundo surco que libere
el veneno sagrado de milenarias batallas.

¡Piérdete!
En el infinito azul de estos cantos,
sumergido en el oleaje tempestuoso,
del rítmico ritual de las joyas de fuego.

Entre fuertes lluvias de mieles espesas
¡Languidece!
¡Suplica!
¡Muere!
¡Revive!

Consumido por la fiebre de la entraña,
alcanza la tensión, hasta que se haga ruptura.
Y en unión perfecta de macho y de hembra
¡Traga!
¡Destroza!
¡Libera!

En el calor latente que asedia…
Entre torrentes de perfumados ciruelos
condúzcanlo a la cadenciosa muerte,
rendido, postrado ante la puerta del vientre.

Desencadénense las fuertes precipitaciones
de todas sus ansiedades,
derramando la esencia de su ser.
Inúndense entonces y solo entonces
el estanque de lotos con su sangre.

Golpe a golpe, enciende la noche, monarca atrevido…
Desgarra las carnes de los cerezos.
Entra en mi cerebro y en caída libre
¡Suicídate!
Bésame hasta la sombra.

Que crujan las articulaciones en chispas,
rindiendo culto a la lujuria,
empujando de prisa los sueños
en el instante mismo de la muerte,
en el instante mismo de la no conciencia

¡Ámame!
Hasta emitir el último suspiro

FANNY JEM WONG
20.10.2007

“Yo te conozco…eres fuego, rojo rubí bañado en espuma”
JEM

RETAZOS DEL ALMA

2007-10-19T00:30:00.000-07:00

24.08.07
LA CASA FRIA

La casa es un fantasmal calabozo oscuro
Los techos parecieran caerse a pedazos
¿Dónde se fueron todos?
No hay ecos, solo estaciones de invierno
Malditas poses congelantes

La casa se cae a pedazos
A nadie pareciera importarle
Cada quien se ocupa de sus muros
La poesía va perdiendo fuerza
Nadie la espera……
JEM WONG

Mi querida amiga ya escribí hace tiempo sobre los vivos que nos viven y los muertos que nos matan. Siempre estaremos en muerte permanente, la vida es la excusa precisa para ello. Los pueblos se levantan con cada gota de sangre y con cada corazón que se transforme en el escalón de sus escaleras.
Un beso grande princesa, no dudo que tu corazón ayudara.
WALTER FAILA
2007-08-20 12:19:53

08-16-2007 06:50 PM
La verdad sorprender tanta sensibilidad... Hasta agobia. Muchos dicen ser y pocos son…Mascaras...sólo son máscaras cuyo color asfixia .

08-16-2007 06:50 PM
9.34 PM ////// 09.08.07 ////// 00:00.09
Lastima, si tan solo hubieras preguntado…
Desde el pescante siempre tú...

08-10-2007 09:49 AM
24.07.07 10.19.AM 18 SEG.
En cada punto de mi universo personal eternamente tú.

07-25-2007 04:46 AM 06.07.07
La carga es pesada,
me pregunto si debiera soltarla
¡No! De nada me arrepiento...de nada.....

07-07-2007 03:00 AM
Cuento los días mientras
otra muerte se acerca

06-27-2007 11:33 AM
Es curioso entre a dejar mi pena y encontré aliento.
Es verdad todo pasa, lo sé y sigo aquí en mi casa poética,
tratando de encontrar mis versos, de encontrarme, de regresar.
Son todos un caso....curiosos, pero me hicieron bien...quiere decir que extrañan a Jem.

06-23-2007 04:57 AM
Tuve un día pésimo...demasiado trabajo y pocas ganas.
Que noche atroz, que feas imágenes pero, servirán las convertiré en poesía...
Si puedo...

04-26-2007 06:37 PM
Siento que como nunca me pesa la vida, lo curioso es que ya ni duele, solo siento cansacio.

04-26-2007 06:37 PM

-No la despierten déjala reposando en su quietud enrojecida, ella adormilada
-No oséis en levantarla, cayó en el letargo...en el sopor, donde su victimario la dejó.
Le asesinó el alma, por ende espera la descomposición de su carne
-¡Déjenla! esta dormida…
-¡Déjenla! fieras del infierno
-¡Apártense! No osen despertarla, no desea sentir mas dolor
-¡Déjenla! Sueña con sus versos, con espejos plateados y azules corredores
-¡Déjenla! No ven que esta dormida
P.D. Te regalo mis lágrimas

04-25-2007 11:52 AM
Extraño mi cabello...cuánto lo extraño
Tener tiempo para hacer poesía...tiempo..
parece siempre tan corto...

04-12-2007 06:32 PM
FRASES QUE JAMÁS DEBERÉ OLVIDAR

La malicia bebe la mayor parte de su veneno. Séneca
El demonio del mal es uno de los instintos primeros del corazón humano Edgar Allan Poe

Nada puede hacerme daño excepto yo mismo; el mal que me agobia lo llevo conmigo y jamás sufro realmente sino por mi culpa San Bernardo

Sólo el tiempo puede revelarnos al hombre justo; al perverso se le puede conocer en un solo día Sófocles

04-06-2007 03:37 AM
Cuando recoja mis pasos sentirás...
el frío abrazo de mi despedida...
por fín sabrás
que siempre fui verdad

04-06-2007 03:32 AM
Detrás del silencio
se ocultan los crímenes más perfectos.
Hoy se cometió uno,
nadie se entero

04-06-2007 03:29 AM
Poesía, a quién demonios importa
nadie la extraña...
son solo las lúgubres huellas
de un cien pies desorientado

11.08.07 3.55 PM
Desde el pescante,
Observas...
Cochero arrogante

08-12-2007 12:15 AM
El mundo se detiene 11.17 AM 20.01.07
La voz se asusta y tímida se esconde
un torpedeos de imágenes atropellan la mente

01-21-2007 08:08 PM
EL LABERINTO
La vida es un laberinto con mil caminos cerrados para una sola meta. ¿Pero, cuál es el camino bueno? ¿Aquel? ¿Este? Para algunos puede ser el primero y para otros, no llega siquiera a ser el último. Y en este laberinto estás como yo buscando la salida, el lugar donde se esconde la risa y el final la promesa. Hasta llegar a ella el amor es sólo una fantasía teñida de esperanza. Mira tus manos, ¿qué tienen para dar en esa búsqueda? Que no se agote. Profundiza en tus ojos, Tócate el cuerpo y deja recibir en ti la búsqueda del otro. Si crees encontrar el camino justo y descubres una salida cerrada con murallas y con aceros, vuélvete e intenta otra chance comprendiendo que todo es producto de este juego que se llama laberinto. Arriesga un nuevo intento en cada camino fallido. Si te quedas parado solo encontrarás a quienes buscan una salida y están perdidos. No lo escribí, pero me gusta, no sé la fuente

01-05-2007 04:53 AM
"Estoy seguro de que en verdad se vuelve a vivir de nuevo, de que la vida emerge de la muerte y de que las almas de los muertos están vivas" Sócrates
-dices que recuerde a Sócrates , bien...
- Hoy le cantaré a la muerte, quizás así consiga que la vida me despierte.

12-12-2006 11:53 AM
Todos observan...
pocos se mojan...
la sospecha se hace certeza.

11-06-2006 10:57 PM
“Nunca dejaré de sorprenderme de la estupidez humana”….gran verdad
Ser parte y juez... Vaya objetividad. Libertad de expresión...Excusa absurda de maldades y de huestes alcahuetas para justificar, su actitud servil mientras, esperan lamiéndoles los pies.

11-05-2006 04:19 PM
Y REGRESÓ Majestuoso, indiferente e inmenso océano / Fuiste lejano horizonte, tormenta de nostalgias / Nunca abrigaste el alma, ni la vestiste de azul calma / Fuiste esquivo, frío amor consumiéndose las aguas. / Egoísta navío atravesando mares de extremo a extremo/ Diestro pintas los húmedos cristales de rojas ansiedades/ Gotas de sangre deslizáronse sobre las pálidas mejillas / Y regresó…pidiendo a gritos encender brazas / Desesperado esta por recorrer la popa con encendido aliento / Traes amoroso timonel el arrebato de todas las ansias Bordando estas sobre el impaciente vientre la marca de fuego / Clavando el ancla de tu naves una y otra vez en el húmedo centro / Retorciendo los cabos y el árbol de hélice cual eje enloquecido/ Mar de tibia espuma blanca inundando la proa hasta la popa/ Eres amor embriagadora brisa que arremete la popa de espejo / Puliendo esta tu afanosa lengua la lanzada y el puente De estribor a babor haces tuya la cubierta y el entre puente/ Flotando yacen los velas frente al altivo faro que irrumpe/ Rompiéndome las olas y la espuma entre gritos y quejidos/ Loco vas navío bajo el murmullo de las blancas olas/ Besando hambriento, afanoso de placeres las trémulas olas/ Flameando de amor estallas, no detienes los motores/ Suspiras, suplicas, lloras, gritas / ¡No deseas detener tu embriagador viaje hacia el Oriente!/ Historia sin fin de tintas frescas sobre el cuaderno amarillo de bitácora/ Y regresó…como tantas otras veces / FANNY JEM WONG/ 23.10.2006/ “Mira vida mía las caracolas llenarse de besos sonoros / Que las olas en ardiente suspiro no quemen y nos ardan los quejidos”/ JEM

10-23-2006 03:00 AM
No fui princesa...no lo fui.Ni tú mi Rey

09-15-2006 01:00 AM

-¡Vaya sorpresa!
-Ahora soy la musa de mi sombra
-jaaaaaaaaaaaaa
-¿Qué tal?
Me da risa…siempre me temerá…siempre, pero no importa.
Nunca más...nunca más

11-27-2006 10:46 AM
Hoy conocí a Chela y deseo escribir la más linda poesía para una dulce y ejemplar jovencita

08-08-2006 02:15 AM
Que fácil resulta para algunos, quitarse el afecto como se quitan el traje… ¡Ojala! para mí fuese ,así de fácil…

07-26-2006 09:14 PM
Desearía poder escribir la más bella poesía, sin embargo mi inspiración parece estar perdida. Jem

"RETAZO A RETAZO ME BUSCO Y NO LOGRO HALLARME""
JEM WONG
19.10.2007

De FANNY JEM WONG 8

MI PEQUEÑO NIÑO

Mi pequeño niño,
lloras en el silencio.
Mi pequeño niño,
vives en la oscuridad

Extiendes tus manitas
sin poder tocarme,
buscas mis pechos
sin poder saciarte.

¿Con quién juegas?
¿Con quién sueñas?
¿Cuándo lloras?
¿Cuándo ríes?

En mi mente siempre vagas,
siempre estás.

Te imagino sonriente,
entre fantasmas dibujados,
entre estrellas refulgentes,
en el cielo hoy estás.

Te imagino con pañales,
correteando elefantes,
elefantes de colores,
mil figuras,
mil figuras y una más.

Mi pequeño niño herido,
con la luna entre tus manos,
una luna llena de queso,
un gran sol como cristal.

Mi pequeño ya perdido,
¿Con quién juegas?
¿Con quién sueñas?
DimeDime que es con tu MAMÁ.

Escrito cuando solo era FANNY
Sin fecha

"QUE LOS MUERTO PERMANEZCAN
POR SIEMPRE EN SUS TUMBAS"....
SOLO TÚ MI PEQUEÑO NIÑO ESPERAS...
SOLO TÚ....

MAMÁ

De FANNY JEM WONG 8

28 AÑOS DESPUÉS POR FIN PUEDES DORMIR

TE AMO BEBE

SIEMPRE TE AMARÉ

FANNY

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ :"Hoy solo quiero caminar"

2007-09-30T00:15:00.000-07:00

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ :"Hoy solo quiero caminar"

Poema enviado por: wfaila

Hoy solo quiero caminar, que mis pies perciban la tierra fría del parque, aun verdoso de un joven otoño.

Olvidar que mi hijo está enfermo, que mi amiga está triste, que mi amigo atesora en secreto su angustia; que mis sombras tienen cría, cada minuto que pasa, por la esfera deforme de mi cabeza agotada.

Sentir que la densa estadía de la oscuridad y el silencio, me permiten oír aun mis pasos.

Reclinarme en el río a escuchar los susurros de sus aguas, y contarle mis ignominias al gorrión que mira, impaciente y torpe, la brasa brillante de otro cigarrillo, que se consume en mis dedos temblorosos y manchados. Ver los senos de una luna ruborosa, ocultando la mitad de su contorno, en las polleras negras de las nubes, ahogadas de rocíos.

Hoy solo pretendo escapar de mi cárcel, burlar los despechos de la lírica carne, esconder las ideas que me muerden las venas, colapsando mis tiempos de quimeras dormidas.

¡Ay, si ayer no fuera lejos! , si un micro de extraño pasado, me devolviera las calles de tierra quebrada; y una colmena de abejas en el mistol de mi patio, y una represa mansa con sus brazos abiertos, festejaran mis travesuras de niño ingenuo, entre audaces relámpagos de paz y de campo.

No podrían comprender mis poemas amargos, los andenes que vieron, mi sonrisa extendida de miradas y labios, no podrían entender mis muñecos de barro, la torpeza que emanan mis dedos cansados, de pieles heridas y carnes con trapos.

¿Es que nunca se termina, ésta guerra de sorpresas, ésta nube de espanto?

¡Deja que las piedras me miren, con sus ojos de gotas, y mis huellas se borren en el césped dormido de sus fúnebres mantos!.

Hoy solo quiero caminar hacia ti, sin buscarte, sin percibirte, sin saber para qué; entre otra y otra distancia, entre los féretros esquivos que jamás entierro,

entre las lagrimas nuevas que jamás rescato, entre una mueca de trinos y gestos tristes de álamos.

Hoy solo quiero perderme, sin llegar a pensarlo, en el enigma del olvido mutilado de pájaros, encendiendo la idea de un verano de luces, y una cena de horneros… en la rama de un árbol.
Walter Faila

Faila galardonado

“No me ufano…pero, gratifica”

Al poeta santiagueño Walter Faila le ha sido otorgado una mención de honor en el 6to Concurso Internacional de Poesía "Ediciones Mis Escritos", Buenos Aires 2007, con dos trabajos poéticos. En el citado certamen, que organiza anualmente la conocida página digital Mis Escritos, en anteriores convocatorias, Faila había obtenido el lugar de finalista. Y sus únicas palabras fueron: “No me ufano…pero, gratifica” Tal como se ha repetido en algunas ocasiones en este espacio, este escritor santiagueño se caracteriza por sus versos intrépidos como si salidos de lenguas de fuego y por un personalísimo estilo: metáforas intempestivas, colores limítrofes, fronteras diáfanas entre el sueño y la vigilia, entre la cordura y alguna sensación de locura.
Sin gozar de la trascendencia que sus obras merecen, Faila sigue siendo uno de los mejores poetas con su talante. Capaz de encontrar en una prosa, la poesía; capaz de advertir la poesía en el caos, capaz de convertir la oscuridad en maravilla y viceversa, el autor se mueve con premura ante el papel en blanco y lo logra: su poesía ostenta una extraña mixtura de sedición velada a la vida y de verde esperanza, pero, nublado. Sus versos, seguro, han de formar parte de una construcción literaria, que sin dejar de erigirse santiagueña irá más allá de la tierra desnuda y de sus lamentos ancestrales.
El acto de premiación será el 12 de octubre en los salones de la SADE de la ciudad de Buenos Aires y los poemas premiados formaran parte de la Antología "Letras Soñadas" que se presentará ese mismo día.

Los poemas premiados

¿A que vuelves?
Vida, tú que me has dado,
de tu piel cobriza, su interior dorado,
tú que bebiste mis trinos
para devolverme el canto,
¿Cómo vuelves tan mustia
sin violines ni pianos?

¿Cómo quitas las raíces
de la inmensidad de tu campo,
después de que fabricaron ruinas,
los filos de tus hachazos?
¡Cómo enmudece a la ansiedad
sonora,
la lánguida cuerda de tu cantar lejano!

¿Hacia donde llevas tu ritual
empañado,
de sollozos ocultos, entre ojos
y labios?

¿Cómo surges, entre sombras inertes,
en mis bosques de espinas
y en mi leño de árbol?

¿Vienes para decirme la palabra
infinita que me tiene callado?
¿O acaso traes, en tu bolsa de sombras,
mil canciones de pájaros?

En tu vientre arrastras la sequía del sueño,
la tormenta fría que provoca tus manos,
cuando desnuda posas,
en mi cuerpo iracundo,
la vejez de mi cráneo.

A qué vuelves... vida, ahora,
que he fallecido sin muertes,
que he amado sin cuerpo
y he besado sin labios.

¿A qué?, …ya todo lo he dado.

¡Cómo hieren tus campanas
en mis jardines de nardos!
¡Cómo calan tus gritos…
en mis silencios sagrados!

Las cosas de la vida
¡Parece que brillara!
Pero…¡cómo duelen los ojos al mirarla!
Yo la tuve entre mis manos,
y un día de inconciencia,
me dio por deshojarla.

¡Qué cerca están, a veces,
las cosas más lejanas!
¿Adónde irás ahora?
Ignorante yo de ti, y tú,
en mi… ignorada.
¿Hacia dónde llevarás esas respuestas,
que no supe preguntarlas?
¡Ah!, ¡cuántas cosas se fueron,
sin pedir que se quedaran!
¡Cuántos gritos se elevaron en el tiempo,
sin saber como hacer que se callaran!

¡Vuelvo…y vuelvo….y vuelvo!
… y no regresa nada.
¿Adónde irás ahora?,
sin mis manos como nidos,
sin mi pecho como cama.
¡Vida, vida, vida!
Qué lejos están , a veces,
las cosas mas cercanas.

WFAILA

RECUERDO DE MIS ALUMNAS DE USIL EN TIPÓN CUSCO

2007-09-23T14:02:00.000-07:00

Dime y lo olvido, enséñame y lo recuerdo, involúcrame y lo aprendo. Benjamin Franklin
(1706-1790)

Los acueductos de Tipón

Este hermoso conjunto de terrazas agrícolas, largas escalinatas y canales labrados en piedra se sitúa a unos 20 km al sur de la ciudad del Cusco.

Al parecer, el sitio de Tipón fue parte de la hacienda real del inca Yáwar Huaca y al mismo tiempo un lugar dedicado al culto religioso y a la experimentación agrícola. En el lugar destaca sobremanera la armonía funcional y estética, típica de los arquitectos quechuas, alcanzada en la conducción del agua a través de finas estructuras de piedra, ya sea en forma de acueductos, algunos de ellos subterráneos o de canales, caídas y torrenteras.

Así como los mencionados, existen otros de igual o mayor belleza arquitectónica y funcional que lo único que hacen es despertar más interrogantes sobre cómo estos antiguos pobladores alcanzaron este nivel de desarrollo, qué los incentivó a dedicarse a crear y cómo registraron sus avances, interrogantes que quizás algún día podamos descifrar; mientras, solo nos queda extasiarnos con su belleza inigualable.

FUENTE:http://www.enjoyperu.com/lo-nuevo-en-enjoy-peru/sacsaywaman-y-otras-proezas-incaicas.htm

TIPÓN

Fue un lugar importante y un adoratorio mayor, donde se rendía culto al agua con el cuidado y la veneración con que los incas trataban a dicho elemento. Aunque todavía quedan misterios por desentrañar, la calma del sitio, el sonido del agua y la sensación de estar cerca de los dioses, subyugan al visitante. Ubicación El desvío a Tipón (Km. 21) se ubica dos kilómetros antes de la ciudad de Oropesa. A partir de allí, una carretera afirmada de cuatro kilómetros conduce al lugar. El nombre antiguo de Tipón, o por lo menos de la zona donde se encontraba el Santuario, es Quispicanchis. Todavía se conserva y fue la denominación de un extenso y denso poblado que ocupa 40 hectáreas de la ladera al oeste del complejo de andenes de Tipón. La traza irregular de ese asentamiento indica que no fue construido por los incas, sino por alguno de los pueblos conquistados. Tierra de peregrinaje La importancia del lugar está señalada en la descripción que hace el padre Cristóbal de Molina del notable peregrinaje místico que los tarpuntaes -sacerdotes incas-, realizaban antes del solsticio de invierno para llegar cerca al lugar de salida del Sol. Se trataba de un peregrinaje de 100 kilómetros hasta Sicuani visitando adoratorios dispuestos en línea recta. Luego se recorrían otros 100 kilómetros de regreso al Cusco, siguiendo una línea que llegaba a Mantocalla, el sitio donde los astrónomos imperiales observaban en las sucancas del este las salidas del Sol, para definir la duración del año y verificar las fechas de solsticios y equinoccios. Aguas sagradas El adoratorio de Tipón resulta pequeño en comparación con el tamaño del centro poblado vecino pero, la calidad de la edificación y la excelencia de la técnica hidráulica allí utilizada, hacen del sitio un lugar excepcional. Las aguas que riegan los andenes todavía circulan por los estrechos y profundos canales, forma poco común en el incario. Las aguas quizá merecían ese cuidado porque se originan de un puquio, una fuente natural cerca a las cumbres del Patachusán, el poderoso apu que cierra el valle por el este y ante el que todavía los cusqueños inclinan su cabeza, antes de sorber sus chichas. Eran aguas sagradas y para alguna gente del lugar todavía lo son. Canales subterráneos y privilegiados andenes Un canal de casi un kilómetro y medio, trae las aguas de la altura y se hace subterráneo al pasar bajo lo que pudo ser un intihuatana, en el extremo noroeste del complejo. De allí se reparten las aguas por canales habilitados con compuertas para riego controlado de la serie de andenes que bajan por el pequeño valle que contiene al monumento. Los andenes son de excelente factura en el encaje de las piedras y en la calidad del trazo. Pudieron servir para cultivos especiales e investigación agrícola. Siendo Moray un lugar para experimentación en microclimas y riego por secano, Tipón pudo cumplir un papel semejante para explorar técnicas agrícolas basadas en el riego artificial

http://guiadelcusco.perucultural.org.pe/todocus10a.htm

OTRA DE MIS GRANDES PASIONES EL BALLET- POEMA VIBRACIONES

2007-09-23T13:43:00.000-07:00

“La vibración se propaga repentinamente tocando con sus veloces alas al universo entero, y al germen que mora en las tinieblas: Tinieblas que alientan sobre las adormiladas aguas de la vida”.
A .P. Blavatsky

Vibraciones

Ritmo multicolor en las palabras
Ritmo y qué ritmo en las azules aguas
Ritmo en las esmeraldas campiñas
Ritmo en las doradas montañas
En el canto de las aves enamoradas
En el grácil batir de las alas de los pájaros
En el diestro vuelo de enormes mariposas.

Ritmo y qué ritmo tienen las hadas,
Los duendes, las sirenas, ondinas y ninfas
Ritmo en lo más pequeño y en lo más grande,
Ritmo en el aire, en la tierra, en los mares.
En la roja flama de una vela que no quiere apagarse
En los árboles que se balancean lentamente
En las hojas que se le agitan en un tiempo más rápido

Ritmo sobre la verde hierba
Ritmo bajo la copa del rosado árbol
Ritmos desnudos, de fieros amantes
Ritmo salvaje, lujuriosa danza de caderas en llamas
Ritmo complejo de estrepitosas ondas marinas
Ritmo en lo oscuro y en lo claro.
Ritmo en el destino de mi real naturaleza

Ritmo de las estaciones que mueren cada año
Ritmo y qué ritmo de décadas, siglos y milenios
En donde eres tú ritual, fuego descomunal y sagrado
Eres y serás siempre tú eterna, deslumbrante, mi mágica hechicera
El tronco de bambú que no se quiebra, la extrema tristeza del dolor
Las jubilosas risas que siempre huyen de prisa
en los armoniosos ecos de mi discordante vida

Si eres tú, la poderosa e inmortal cuerda perdida
en donde enlazó por toda la eternidad miles de versos
en perfecta paz con todos sus perplejos significados.
Si eres tú, el temblor allá lejos en el silencio que se rompe
Mi amada música, melodía celestial de millones de esferas
destinada a nunca cesar recreando en luz dorada de éter
la manifestación magnificente de todo mi versar.

FANNY JEM WONG
LIMA-PERÚ
02.05 AM DEL 17.03.2006

“El hombre debería de tomar conciencia que no solo se forman buenos seres humanos en las escuelas, sino también en las salas de concierto en donde se les da la oportunidad de edificarse por medio de la música, cuando esto suceda quizás se rendirá culto a la música como la cosa más grande que existe en la vida.”

JEM WONG

Amapolas Sangrientas

2007-09-21T17:53:00.000-07:00

Amapolas Sangrientas

Rotas las pieles en jirones,
un saco de huesos quebrados,
deformes falanges dislocadas,
incapacitadas gimotean…
les gana la muerte

Sobre níveas y estériles hojas
entumecidas por el dolor, aturdidas
fracturadas por olvidos,
mueren las manos del poeta

Secas yacen las inspiradoras fuentes
Inválidas, entre rondas de locuras,
Sin razones, sin motivos, ciegas
Sin silencios, sin sonidos
Aturdidas por el crepitar de ecos sordos
Marchitándoseles la musa y los himnos

Jeroglíficos de negras sales
invisibles acentos, puntos ausentes,
queman al parirse, uno a uno, amorfos, los versos,
enrojeciendo, de linfa espesa, los invisibles lienzos
frente a los espejos de su trágica mascara.

Débilmente, se tuercen y retuercen,
Dibujándose por miles las amapolas sangrientas
con la certeza irrefutable
de que el momento de muerte ha llegado

FANNY JEM WONG
16 09 07

“Danza de amapolas sangrientas
sobre los sueños que sordos y ciegos se alejan”
JEM

El Llanto Del Payaso

2007-09-21T17:52:00.000-07:00

El Llanto Del Payaso

Ríe fuerte payaso ríe,
No ves que a la gente no le importa tu pesar,
Iluminada esta la gran carpa, es día de fiesta
La función debe de empezar
Luce gracioso y gentil
Se siempre un amigo cordial
Ponte la enorme nariz colorada
Y tus zapatos de charol con cintas azuladas

Señores de la audiencia
Ya comienza la función
Ríe fuerte payaso, ríe
Vas por buena senda sigue
No ves que todos te aplauden
Magistrales arcos iris
Sean hoy tus amplias sonrisas
No viertas gotas de sangre
Sobre el colorido traje
No es momento de llantos, ni de congojas

Límpiate esos lagrimones
No ves acaso que ensucian el piso
Estúpido payaso
Sino te gusta vete es tu decisión
A nadie le importa
Tu orfandad o tus miedos.
Llora solo por dentro ruiseñor herido
Que no te escuchen… cálmate
A cuestas dices cargar toda tu pena
Pero a la humanidad no importa
Ese es solo tu problema

Lloras por el candor, por la fe
Lloras por la pureza, la lealtad
La amistad, el amor, los sueños, la verdad
Pero entiende payaso tonto
Aquí solo vienen a reír, solamente a reír
Si te desgarras o te duele
Finge amiguito que no nada pasa
Las verdades por suerte
Tienen de contraparte las mentiras

Ríe fuerte payaso ríe
No seas como la arena
Mensajera de dolor y calamidad.
Mira graban todo lo que dices,
Te toman bellas fotos y las exhiben
No te sientes un actor importante,
Ves hay muchas pruebas sobre tu arte
No llores tonto payaso
Cosete la herida y esconde la pena

Entiende a nadie le importas
Solo quieren carcajadas y dulces
Y globos, no quieren desgracias
No buscan espantos, ni verdades
Estas resultan siempre dolorosas
¿Qué dices?
¿Que te duele?
¿Qué te mueres?
Y a quién le importa jaaaaaaaaa

Ríe fuerte payaso, ríe
Ya se abre el telón
Recuerda tu acto en la cuerda floja
Cae con fuerza eso les gusta

JEM WONG
15.09.05

FIESTA LUJURIOSA

2007-08-24T15:15:00.000-07:00

FIESTA LUJURIOSA

Madrugada silenciosa, de recuerdos y ardientes velas…
El aliento despide uno a uno, los años viejos…
No lo olvide, joya mía, desplegándose están los humos
Dibujando sobre sabanas dormidas, tu dulce sonrisa
azules puntos de fructíferas e intensas fantasías…

Jugueteando cabeza abajo ¡Ven, róbame los sueños…!
Resbalándose como pétalos líquidos, sobre los bordes…
Hazme vibrar el cráneo, ¡Gózame!
Geometriza el ardoroso punto…
El punto final que todo lo absorbe, marcándome el compás…
Hazte presente, sobre el expectante lecho vestido de sedas rojas.

Es tiempo sagrado, fiesta lujuriosa sobre el manto del poema
Fuerza y erotismo, principio de todo placer bajo tu peso
Rito amatorio, energía ilimitada desgarrándome la piel
Entre pétalos de lotos, sé amor, caudal permanente e inacabable.
Semilla y flor enlazadas, ciclo eterno de horas rotas que se alejan.

No lo olvide, amor. No lo olvide…Amado ruiseñor de cristal
Dueño de todas las ansias, manantial de miles de versos
Infatigable tallo perfecto, portentoso jade de todos mis espejos
Loca danza cósmica de cada partícula del húmedo portal
Fascinación constante que impulsa el lujurioso ritual del deseo

No existirá jamás, otro lugar de peregrinaje, otra morada,
frente a la cual te postres de rodillas para beber mieles y embrujos.
En progresivo aumento ¡Gózame! desesperado amor…
Marca el ritmo de estos cantos, profundizando a cada contacto
En cada empuje, haz del blanco loto el lago fecundo de tus locos desenfrenos

Sin treguas, sin pausas, incrementa las mareas, derrama las esencias
En seguidilla orgásmica pinta con la humedad de los labios, las cajitas chinas
Dibuja sobre la cimbreante columna de bambú, dragones fastuosos,
vigorosos símbolos de todos tus fuegos. Rompe ventanas, puertas…
Expresa sin continencia tu gratitud a la Emperatriz de los deseos

FANNY JEM WONG
18.08.2007
Publicado el 24.08.07

“Noble señor, despójate del pesado traje y la corona…
Olvida el vetusto reloj…
Vierte calor y fuerza sobre los campos desnudos de tu reino”
JEM WONG

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A mis poetas queridos: FANNY JEM WONG

2007-08-08T23:14:00.000-07:00

A mis poetas queridos: FANNY JEM WONG

REQUIEM A MI PADRE II

2007-06-16T20:51:00.000-07:00

REQUIEM A MI PADRE II

Desearía engullirme las lunas
y contar todas las estrellas.
Recorriendo tantos senderos
juntos como algún día soñamos.

Caminamos la alameda
entre árboles olvidados
Hoy sin ti... los veo sucios
y a mí como una rana oscura, vacía
que contiene solo osamentas,
carneS verdeS y sangres secas.
Soy células ,sarnas solitarias
ante las inhóspitas circunferencias

Desearía abrir mi corazón
a la puerta de oro del cielo
o bajando al río del infierno,
quemar esta voz desesperada

Y presa en este seco mundo
ante las esferas sin finales...
los recuerdos de amor eterno
ahora son mis más ardientes puñales

Pulen las frescas carnes,
pero también son padre
pétalos de rosas humanas,
cayendo suaves, tiernas, con el aire.

En tus ojos hay amor
desde una lejana mirada
una leve y pálida sonrisa
que no logro su ausencia explicar.

Y en la mente retumban
las preguntas embriagadas
¿Quién maldito se atreve a robarme el alma?
¿Por qué, mi dorado ruiseñor ya no me canta?

Desconsuelo es tu muerte,
la desesperación me atrapa,
el dolor me atraviesa y roe.
Me destroza, me desgarra y pide sangre

Vuelvo a caminar la vida
entre círculos inhóspitos,
entre las espesas brumas,
entre la oscura tumba del alma helada

Hablamos tantas veces,
tantas de la muerte osada.
¿Cómo podría entonces, no quedar petrificada?
¿Cómo podría llorar? Si debía... limpiar tu cuerpo.

Pero todavía siento...
que eres mi padre amado
tibio y muerto pienso con frenesí
¡Cómo hacer para poder apartarme de ti!

Una tormenta de furia,
azota mis cansinos huesos,
venzo el dolor y los miedos ,
Voy ..ya te sigo en la alameda, padre mío.

Avanzo sollozando...
ante los círculos sin fin...
Y las gotas que me dicen,
las orbitas se te quiebran, yo las oigo .

Al aire entre brumas,
mi voz entre tumbas...
sola escucho a un ruiseñor
que me canta triste, muy despacio amor.

Hela el canto mis oídos,
sola te oigo a ti Señor
en las noches de penumbras,
con la voz lastimera del terrible pesar.

Una oscura y raída mano...
levantó su afilada hacha
cortando tu verde hoja...
Y tu padre no me cantas al oído.

Los ruidos cesaron...
cerraron sus puertas...
me dirijo hacia los círculos,
y las lágrimas escondo en este rincón.
más lejano de mi alma...
en nuestra casa papá
y me hundo en el silencio
Sola, ya no puedo detener más el tiempo.

El tiempo no es arena...
son rayos de luz que pasan
y orquestan nuestra marcha
pronto mis huesos secos ya te alcanzan.

Son los últimos caminos,
voy tras tu blanco ataúd,
los pies en silencio y cansados
y con los ojos áridos cual desiertos.
Entre brumas un silbido,
canta mi cisne herido

En caravana de hadas doradas,
alrededor de mil pequeños duendecillos,
Rodean tu frío lecho,
colmado de pétalos de flores
Ojos negros que no lloran,
ya no sufren solo a ti y a Dios esperan.

Como dos enormes bolas de acero
que no brillan,ante las brasas ardientes
en mil fuegos te doy el último beso
para después dejarte en la loza fría...
Padre Mío....

Jem Wong.
26.04.2005

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Pan el feo

2007-06-09T08:28:00.000-07:00

Pan el feo

En sueños sencillos la reina celaba
a Pan el feo Dios divino tocando la flauta
adentrándose al mar embravecido.

En el pasadizo marino buscaba una sirena
la del conturno secreto,
abandonando por ella su hogar.

En los leves murmullos de los placeres
encumbro Pan las olas felices,
con los ojos febriles.

Navegando vio la ninfa en el mar.
Pan secuestrando la mar, montaba las olas
y a la sirena surco con el erguido tormento.
Besaba las barcas de níveos diamantes
tiñéndola con tinta de calamar.

Empezó a gemir la bella ninfa
explotando su delicada humedad
haciendo a la tierra de Arcadia temblar.

Cambio el humo su destino y otro fue el camino,
disipo Pan las tinieblas de atrás sin compasión
y la bella reina campesina avergonzada
del que dirán la mar y los bosques
Enamorada hundió sus besos ardientes en el remo
y debajo de las naves encantadas.

Cubierto todo el mar de pies a cabeza
se anido Pan en los senos lujuriosos,
y la ninfa tocando la siringe
extasió su boca en prolijo agradecimiento.

Entablo el remo en pausada batalla,
al viento soplaron las velas
apretando al firmamento, surco la ninfa
de amor los cuatro vientos.

Jem Wong
23-05-0

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Agonía

2007-06-05T16:12:00.000-07:00

Agonía

Fría mañana de lluvias ácidas,
será acusado, juez, fiscal
y verdugo de su inconciencia
Arrasados serán sus versos
hacia un universo de vacíos
y oscuros silencios
Recogerá sus pesados pasos,
de cada rosa seca
hasta el último pétalo negro
Sin arrepentirse de nada de lo escrito
sobre cada piedra de sus laberintos

Sin arrepentirse de las imágenes pintadas
en cada espejo, en cada mente
¡Silencio! ¡Silencio por Dios!
Que el poeta y su creación están muriendo
¡No respiren! ¡No murmuren!
Ni siquiera lloren,
es solo una bestia que agoniza

Un espectro, una sombra cabizbaja,
un despojo, un cadáver en agonía
Con saña y precisión
se inyectó el corazón de sales,
dolor y desventuras
Suenan los cuernos, anuncian su muerte,
quién fuera canto ya es silencio

JEM WONG
12.02.06

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Mujer amarilla

2007-06-02T21:19:00.000-07:00

Mujer amarilla

El sol inicia su melodía
cuando el silencio es jadeo
y es de noche donde muero
como poetisa en el poema.

Amor por qué la penumbra
si la flor se abre de día
como un precioso cuerpo
como algo muy distinto.

Al anochecer aligero mi temor
mi aspereza y en la poesía
soñando contigo el amor
Soy criatura encantada
como esclava de las hadas
iniciándome en su danza

Veo imágenes en palabras
para cumplir tus deseos

Y con voz poética decirte
soy una mujer amarilla
pálida y por ti despierta
esto quieres…espero te guste
vivo las palabras…solo eso.

FANNY JEM WONG.
09.04.05

(Jemwong)
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Esclavo Del Demonio

2006-11-01T12:12:00.001-08:00

Esclavo Del Demonio

Oscura y perversa nube de melancolías
Eres puerta sangrienta del averno
¡Aléjate, del límpido cielo de los sueños!
De las realidades que no te pertenecen
No las cubras con mantos de odio,
No enlodes con fétido aliento de azufre
No utilices a quien es carne de mi carne
¡Aléjate, cobarde duende esclavo del demonio!

No parece haber salida eso es lo que crees,
Conviertes la vida en espantos rojos
Nombras el pasado, lo ensucias, lo ultrajas,
Cubres todo con la negra sal de envidia
Trituras, destrozas, amenazas,
Chantajeas decapitando la cordura
Filosas son tus tijeras tras los matorrales rata inmunda
Amenazas el hilo de plata
No temo…Si te complace ¡Córtalo cobarde!

Acorralas todos los yoes
Y el estigma de la bilis negra expones con saña
Laberintos infernales de cristales rotos
Son cuna de equivocaciones
Pero son mías….mías….
Cuando danza el limonero o llora el manzano
Cuando la vida se escapa y se posa en una estrella
Cuando sangran de placer los botones de la blusa
Son mis yoes….no ajenos
Bastarda es la mano que degollé ilusiones
Arrancas del vientre viseras convirtiéndolas en culpas
Son mis yoes….no ajenos
No temo…si te complace ¡Córtalos!

Asumo lo que corresponde, lo enfrento, no me escondo
No bajaré jamás la cabeza, no derribaran la frente
Soy la hija del fuego, la Diosa de emociones extremas
No me avergonzaré jamás de ello,
Ni morirá el alma bajo el yunque de culpas ajenas
Ni será manicomio del alma perversa última morada
Vuela ya de mis caminos, nunca fuiste
Piérdete cobarde ser entre las galerías de estiércol

Tu verde lengua duende del averno será condena
Astillas de hiel atragantarán tu garganta
Te perderás entre los ciegos remolinos de tus odios
Torcida mueca dibujarán los vientos del Norte sobre tu rostro
El Cazador de Demonios atrapará la perversidad de tus generaciones
Y tu alma será ceniza negra cubierta por loza fria
No utilices a quien es carne de mi carne
No hay lugar en el universo que proteja de los humos negros
Cuando tu enorme boca se desangre verde duende del averno

¡ASÍ SEA!

FANNY JEM WONG
01.11.2006

“Mi sangre fluye a raudales sobre los lienzos de la vida
La mirada encendida nunca será vencida”
JEM

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Feliz Cumpleaños

2006-10-08T15:45:00.000-07:00

Feliz Cumpleaños Mamá Sam

Hoy tengo frío… El corazón es una pequeña oruga.
Está triste…cansado pero tratará de cantarte amiga
Te deseo un océano de cubos celestes con grandes listones
Siempre me gustaron amarillos y rojos con hilos dorados

¡Ábrelos! Rompe los papeles de esos cubos de color añil
Encontrarás un pequeño corazón, algo maltrecho pero sincero…
Es mío amiga…. ¡Tómalo, despacio! Es frágil como el cristal
Guárdalo en un cofre relleno de algodones de azúcar

Cada vez que te sientas sola, él te dirá lo mucho que te quiero
No será quizás el más bello regalo de los que recibas hoy
Pero es lo único que poséo de valor…un rojo músculo
Hijo de la lluvia dulce y amarga de un bosque de sauces

Es fiel a sus afectos, leal a sus amigos y noble de cuna
Y aunque tenga tantas remendaduras es sincero y algo llorón
Tiene ojitos de esmeraldas….a veces es medio ciego por ser ingenuo
Nunca descansa habla demasiado

Otras es aburrido o alocado como remolino pendiendo de un hilo
Pero siempre canta su tic tac….Tic tac…
Aunque lo estrellen sobre nardos secos o lo acribillen con dardos
¡Tómalo, despacio! Él siempre te recordará lo mucho que TE AMO

Feliz cumpleaños Mama Sam
Para Lidia Nakasone en su día

FANNY JEM WONG
08.10.2006

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Que Fácil Decir: ¡Olvídalo!

2006-09-25T21:17:00.000-07:00

"Obsérvate sin ceguera y di con precisión
y coraje lo que estás sintiendo."
Sócrates

Que Fácil Decir: ¡Olvídalo!

Estoy de pie… frente a las puertas del averno

Contemplando el descomunal paisaje de cadáveres

Pude ver sus caras, se retuercen, son hienas entre estiércol

Gran jugada bajo sucias sabanas la de los falsos profetas

Entre cerebros podridos el pensamiento lúcido era imposible

Sucumbió el líder ante las bragas fosforescente de la hechicera

Ideales, amistad y lealtad convirtiéranse en utopías perversas

Conveniente fue la entrega y premiada la incompetencia

Encendiendo estoy las intermitentes páginas
Deponiendo la ira de lo que ya sospechaba
Ríos de sangre desbordaron las tristes lunas
Los cuervos felices retozaban sin importar a quién sacrificaban

Que fácil decir: ¡Olvídalo!
Cuando insectos y larvas

arrancaron las entrañas
Que fácil decir: ¡Olvídalo!
Cuando el cuerpo volviérase

feto y la vida se escapaba

Que fácil decir: ¡Olvídalo!
Cuando la comida se te atragantaba en la garganta
Que fácil decir: ¡Olvídalo!
Para quien todo lo tiene y del muerto no sabe nada

El pico de fuego le fue clavado una y mil veces con alevosía y ventaja
Danzaba la bestia sobre sus sueños y nadie dijo: ¡Basta!
Provocación, desdén y falsos testimonios
Fueron su tela de araña y nadie dijo: ¡Basta!

Mientras la victima quedaba calva

y retorcía entre la mierda que no controlaba
Temporales y desalientos fueron interminables peldaños fatigosos
Escondida entre corredores y escaleras solitarias

Apartándose de quienes dejaron de ser sus amigos y cambiaban de bando
Sucios mentirosos, mascaras funestas,

nunca fue lo mejor lo que buscaban
Ni lo ideal para los niños solo fueron siempre sus ganas

Criaturas desnudas de lealtad solo importaban sus hambres y sus joyas

La circunferencia infernal seguirá girando entre luces intensas
Regresando al punto de inicio porque dolor con dolor se paga
No será mi voz la condena sobre sus millonarias laderas de falsedades

El falso prestigio caerá por su propio peso porque todo se sabe
Las caretas de los venerados moralistas no serán eternas
Falsos expertos sonrían todavía su senda es ancha
Las nuevas ideas se les perderán en profundos abismos

No hay que olvidar que la falsa gloria esta guardada en saco sin fondo
Lo que se construye sobre el dolor de otro se desplomara en caída libre
En esta selva prefiero seguir siendo humana a pesar de mis imperfecciones
Porque nunca obtuve nada que con esfuerzo no ganara

Rodarán quizás hoy las hojas del amarillo calendario
Mañana las cabezas de los cuervos, nadie es indispensable
Pero siempre renaceré de las cenizas aunque el silencio de Dios
Sea para mí hoy indiferencia y frialdad elocuente

Y entre oscilaciones solitarias y entre tumbos la razón se desmorone
Nunca podrán callar lo que alma y el corazón clama

FANNY JEM WONG
25.09.2006
Está escrito ¡Así sea!

El orgullo engendra al tirano. El orgullo, cuando inútilmente ha llegado a acumular imprudencias y excesos, remontándose sobre el más alto pináculo, se precipita en un abismo de males, del que no hay posibilidad de salir.
Sócrates

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